Die Steinbrücke ist alt. Älter als das Dorf, älter als die Erinnerung. Moos kriecht über die Bögen wie gierige Finger. Darunter glimmt ein bernsteinfarbenes Licht, das keine Fackel wirft. Es pulsiert. Langsam. Wie ein Herzschlag. Du stehst am Ufer, barfuß im feuchten Gras, und weißt, dass diese dunkle Fantasie kein Traum ist.
Du hast die Geschichten gehört. Jeder im Dorf kennt sie. Wer die Brücke bei Nacht überqueren will, zahlt einen Tribut. Nicht in Gold. Nicht in Blut. In etwas, das tiefer geht.
Er tritt aus dem Schatten. Massig. Breite Schultern, die den Brückenbogen fast berühren. Seine Haut ist grau wie nasser Stein, durchzogen von dunklen Adern. Augen wie geschmolzenes Kupfer. Er ist kein Monster. Er ist etwas anderes. Etwas Uraltes. Sein Blick gleitet über deinen Körper, und du spürst es wie eine physische Berührung – schwer, heiß, besitzergreifend.
„Tribut", sagt er. Seine Stimme vibriert im Boden unter deinen Füßen.
Du ziehst dein Kleid über den Kopf. Langsam. Die Nachtluft küsst deine nackte Haut. Sein Atem wird tiefer. Ein Grollen rollt durch seine Brust.
Seine Hand – rau, gewaltig – legt sich um deine Hüfte. Er zieht dich an sich. Seine Haut ist warm wie sonnenerhitzter Fels. Du spürst seine Härte an deinem Bauch, drängend, unmissverständlich. Deine Finger graben sich in seine Schultern, als er dich hochhebt. Mühelos. Als wärst du nichts.
Er presst dich gegen den kalten Stein des Brückenbogens. Der Kontrast – kalt im Rücken, brennend heiß vor dir – lässt dich aufstöhnen. Dann dringt er in dich ein. Tief. So tief. Du schreist auf, und das Echo hallt unter der Brücke wider, verzerrt sich zu etwas Animalischem.
Er fickt dich mit langsamen, gewaltigen Stößen. Jeder einzelne füllt dich bis an deine Grenzen. Deine Beine krampfen sich um seine Hüften. Das bernsteinfarbene Licht pulsiert schneller, im Takt eures Rhythmus. Dein Stöhnen wird zu Schreien, wird zu Flehen.
Als du kommst, bebt die Brücke. Buchstäblich. Staub rieselt von den Steinen. Dein ganzer Körper zuckt, wellenförmig, unkontrollierbar. Er hält dich fest, während die Lust dich zerreißt und wieder zusammensetzt.
Danach setzt er dich ab. Vorsichtig. Fast zärtlich. Tritt zurück in den Schatten.
„Passier", flüstert er.
Du überquerst die Brücke. Nackt. Zitternd. Und du weißt – du wirst wiederkommen.
