Servicebesuch nach Feierabend – sie öffnet nur im Slip

Es ist kurz vor neun. Dein letzter Servicebesuch für heute. Die Adresse liegt in einem Altbau am Stadtrand, dritter Stock, kein Aufzug. Das Treppenhaus riecht nach altem Holz und Regen. Solche Sexgeschichten beginnen unscheinbar – mit einer Klingel, die zu lange nachhallt.

Sie öffnet die Tür einen Spalt. Kettenschloss. Dunkle Augen mustern dich durch den schmalen Streifen. Dann klirrt die Kette, und die Tür schwingt auf.

Sie trägt ein übergroßes T-Shirt. Sonst nichts außer einem schwarzen Slip, der an ihren Hüften sitzt, als wäre er dort hingemalt. Ihre Beine sind lang und blass im schwachen Flurllicht. Barfuß auf dem Parkett. Ihr Haar ist nass, als käme sie gerade aus der Dusche.

„Die Heizung", sagt sie. „Schlafzimmer. Wird nicht warm."

Du folgst ihr. Die Wohnung liegt im Halbdunkel. Nur eine einzelne Lampe brennt auf dem Nachttisch, wirft warmes Licht über ein ungemachtes Bett. Die Luft riecht nach Duschgel und etwas Schwerem, Süßem. Du kniest dich vor den Heizkörper, drehst am Ventil. Spürst ihren Blick im Nacken wie Fingerspitzen.

„Dauert das lange?" Ihre Stimme ist näher, als du erwartet hast.

Du drehst dich um. Sie steht direkt hinter dir. Einen halben Schritt entfernt. Das T-Shirt ist von einer Schulter gerutscht. Sie macht keine Anstalten, es zu richten.

„Kommt drauf an", sagst du.

„Worauf?"

Stille. Ihr Atem. Dein Herzschlag.

Dann greift sie nach deinem Kragen und zieht dich hoch. Ihr Mund ist heiß und ungeduldig. Sie küsst, als hätte sie den ganzen Abend darauf gewartet. Ihre Zunge gleitet an deiner entlang, fordernd, nass. Deine Hände finden ihre Hüften, schieben sich unter das T-Shirt, über warme Haut, höher, bis du ihre Brüste in den Händen hast. Ihre Nippel sind hart. Sie stöhnt in deinen Mund.

Sie zerrt dein Shirt nach oben. Ihr Rücken trifft die Matratze. Du ziehst den Slip zur Seite, und sie ist nass, so verdammt nass, dass deine Finger mühelos in sie gleiten. Ihr Rücken biegt sich durch. „Fick mich", flüstert sie, und es klingt wie ein Befehl.

Du stößt in sie. Langsam zuerst. Tief. Ihr ganzer Körper spannt sich an. Ihre Beine schlingen sich um dich, ziehen dich näher. Dann schneller. Härter. Das Bett schlägt gegen die Wand, rhythmisch, gleichmäßig. Sie krallte ihre Nägel in deinen Rücken, und ihr Stöhnen wird lauter, höher, bis es bricht. Zu zweit findet ihr diesen Punkt, an dem alles zusammenfällt – ihr Körper zuckt unter dir, und du kommst tief in ihr, pulsierend, atemlos.

Stille. Schwere Atemzüge. Die Heizung gluckert leise.

„Funktioniert wieder", sagst du.

Sie lacht. Dunkel und leise. „Dann komm nächste Woche nochmal. Die geht ständig kaputt."