Der Bauarbeiter im Hausflur: Schweißige Mittagspause

Es gibt Sexgeschichten, die beginnen mit einem Klingeln an der Tür – und diese hier spielt sich komplett im Hausflur ab. Mittags, brütende Sommerhitze, das Treppenhaus riecht nach warmem Stein und Staub. Draußen hämmert und bohrt die Baustelle seit Wochen. Du hast dich längst daran gewöhnt. Woran du dich nicht gewöhnt hast, ist er.

Der Bauarbeiter aus dem dritten Stock. Breite Schultern, sonnengebräunte Unterarme, Hände wie Schaufeln. Sein Tanktop klebt an seiner Brust, durchgeschwitzt, und jedes Mal, wenn er dir im Treppenhaus begegnet, grinst er so, als wüsste er genau, was du dir nachts vorstellst. Staubkörner glitzern auf seiner Haut wie verdammter Glitter. Unfair.

Heute stehst du im Hausflur und sortierst deine Post, als die schwere Haustür aufgeht. Er. Natürlich er. Helm in der Hand, Schweiß auf der Stirn, dieses schiefe Grinsen.

„Schon wieder Post sortieren? Du stehst hier öfter als ich auf der Baustelle."

„Vielleicht warte ich ja auf was."

Er stellt den Helm auf die Treppenstufe. Kommt einen Schritt näher. Er riecht nach Sonne, Schweiß und Arbeit – und es macht dich wahnsinnig. „Auf was denn?"

Du greifst nach seinem Tanktop und ziehst ihn zu dir. Die Briefumschläge fallen auf den Boden. Sein Mund ist warm und schmeckt nach Kaffee, seine rauen Hände greifen sofort deine Hüften, drücken dich gegen die Briefkästen. Das kalte Metall in deinem Rücken, seine heiße Brust gegen deine – der Kontrast lässt dich aufstöhnen.

„Hier?", murmelt er an deinem Hals, seine Lippen rau gegen deine Haut.

„Genau hier."

Seine Hand schiebt sich unter deinen Rock, findet dich schon feucht. Er lacht leise, dieses tiefe, selbstzufriedene Lachen. „Wusst ich's doch." Zwei Finger gleiten in dich, langsam und bestimmt, wie jemand, der weiß, was er tut. Du klammst dich an seine Schultern, beißt dir auf die Lippe, weil Frau Keller im zweiten Stock alles hört.

Er fickt dich mit seinen Fingern, rhythmisch, tief, sein Daumen kreist über deinen Klit, während sein Mund dein Ohr findet. „Komm für mich", flüstert er, „bevor jemand die Tür aufmacht."

Der Nervenkitzel jagt dir den Orgasmus durch den Körper. Du kommst hart, zitternd, die Hand über deinem Mund, während er dich hält, als würdest du sonst umfallen. Wahrscheinlich würdest du.

Er hebt seinen Helm auf, grinst und zwinkert. „Morgen gleiche Zeit?"

Du sammelst deine Post vom Boden. Deine Knie sind Wackelpudding.

„Ich sortier schon mal vor."