Lehrerin nach der Stunde – Klassenzimmer-Fantasie

Das Klassenzimmer ist fast leer. Die letzten Sonnenstrahlen des Nachmittags fallen durch die hohen Fenster und zeichnen warme Rechtecke auf den abgenutzten Linoleumboden. Kreidestaub schwebt in den Lichtbahnen. Du sitzt in der letzten Reihe, die Hände auf der Tischplatte, und starrst auf ihren Rücken, während sie die Tafel wischt. Deine Lehrerin hat dich gebeten zu bleiben. Kein Grund genannt. Nur dieses kurze Nicken, das dir den Atem genommen hat.

Sie heißt Frau Berger, aber in deinem Kopf hat sie längst keinen Nachnamen mehr. Dunkles Haar, das sie heute offen trägt. Eine Bluse, deren oberster Knopf schon den ganzen Tag fehlt. Wenn sie sich vorbeugt, siehst du den Ansatz ihres schwarzen BHs. Du hast es bemerkt. Sie hat bemerkt, dass du es bemerkt hast. Und trotzdem hat sie sich immer wieder vorgebeugt.

Jetzt dreht sie sich um. Lehnt sich gegen die Tafel, die Kreide noch zwischen den Fingern. Sie mustert dich. Lange. Zu lange für eine Lehrerin, die nur über Noten sprechen will.

„Schließ die Tür ab."

Dein Herz hämmert. Du stehst auf, drehst den Schlüssel. Das Klicken hallt durch den leeren Raum. Als du dich umdrehst, steht sie näher. Viel näher. Du riechst ihr Parfum – warm, schwer, ein bisschen nach Vanille. Ihre Augen wandern über dein Gesicht, deinen Hals, tiefer.

„Ich habe gesehen, wie du mich anschaust", flüstert sie. Ihre Stimme ist anders als im Unterricht. Tiefer. Rauer. „Jeden Tag. Seit Wochen."

Du willst etwas sagen, aber ihre Finger legen sich auf deine Lippen. Langsam. Bestimmt. Dann gleiten sie an deinem Kinn entlang, deinen Hals hinunter. Du spürst, wie dein ganzer Körper reagiert, wie sich alles in dir zusammenzieht.

Sie öffnet den zweiten Knopf ihrer Bluse. Den dritten. Darunter schwarze Spitze, warme Haut. „Fass mich an", sagt sie leise. Kein Bitten. Eine Anweisung.

Deine Hände zittern, als du ihre Taille berührst. Sie ist so warm unter dem dünnen Stoff. Sie seufzt leise, greift nach deinem Gürtel und öffnet ihn mit geübten Fingern. Ihre Hand gleitet in deine Hose, umschließt dich fest, und du stöhnst gegen ihren Hals.

Sie dirigiert dich zum Lehrerpult, setzt sich auf die Kante, zieht ihren Rock hoch. Keine Strumpfhose. Nur nackte Haut und ein schmaler Slip, den sie selbst zur Seite schiebt. „Jetzt", haucht sie.

Du dringst langsam in sie ein, und sie legt den Kopf zurück, die Augen geschlossen, die Lippen geöffnet. Ihre Beine schlingen sich um dich. Jeder Stoß treibt die Kreide vom Pult, lässt Papiere zu Boden gleiten. Ihr Stöhnen füllt den leeren Raum, wird lauter, unkontrollierter.

Als sie kommt, beißt sie sich auf die Unterlippe und krallt ihre Nägel in deine Schultern. Du folgst ihr Sekunden später, tief in ihr, atemlos, mit dem Geschmack von Vanille auf der Zunge.

Stille. Nur euer Atem. Sie streicht dir eine Haarsträhne aus der Stirn und lächelt.

„Morgen bleibst du wieder länger."