Nach der Sitzung: Allein im Konferenzraum

Die letzten Schritte im Flur verklingen. Türen fallen ins Schloss, irgendwo surrt der Aufzug. Der Konferenzraum liegt im achten Stock, Glaswände zur Stadt hin, und die Stadt glüht. Lichter. Tausende. Aber hier drin ist es still. Nur die Schreibtischlampe brennt noch, wirft einen warmen Kreis auf den dunklen Holztisch. Der Rest ist Schatten.

Du räumst deine Unterlagen zusammen. Langsam. Zu langsam. Denn du weißt, dass er noch da ist.

Er lehnt am Türrahmen. Krawatte gelockert, Ärmel hochgekrempelt. Unterarme, die du seit Wochen anstarrst, wenn er seine Stifte dreht. Er sagt nichts. Er schließt die Tür. Das Klicken hallt.

Sein Blick ist dunkel, direkt. Kein Lächeln. Nur Absicht.

„Alle weg", sagt er leise.

„Ich weiß." Deine Stimme ist rauer, als du es wolltest.

Drei Schritte. Mehr braucht er nicht. Seine Hand legt sich auf deine Hüfte, fest, besitzergreifend, schiebt dich rückwärts gegen die Tischkante. Das Holz drückt kühl gegen deine Oberschenkel. Sein Mund streift dein Ohr. Sein Atem. Heiß. Langsam.

„Ich hab die ganze Sitzung an nichts anderes gedacht."

Seine Finger schieben deinen Rock hoch. Ohne zu fragen. Weil er die Antwort kennt. Weil du die Beine öffnest, bevor er darum bitten müsste. Sein Daumen streicht über den Stoff deines Slips, findet die Nässe, drückt gezielt dagegen. Du atmest scharf ein.

Er schiebt den Stoff zur Seite. Zwei Finger gleiten in dich, langsam und tief, und dein Kopf fällt nach hinten. Die Stadtlichter verschwimmen. Sein Daumen kreist über deinen Klit, rhythmisch, präzise, als hätte er das geübt. Hat er das geübt?

Du greifst nach seinem Gürtel, zerrst ihn auf. Er stöhnt leise, als deine Hand ihn umfasst – hart, pochend, ungeduldig. Er hebt dich auf den Tisch. Papiere rutschen zu Boden. Es ist dir egal.

Er dringt in dich ein. Ein einziger, tiefer Stoß. Du beißt dir auf die Lippe, um nicht zu schreien, denn die Wände hier sind dünn. Seine Hände greifen deine Hüften, ziehen dich gegen sich, wieder und wieder. Der Tisch ruckt über den Boden. Das Geräusch ist obszön. Ihr seid es auch.

Dein Orgasmus trifft dich ohne Vorwarnung. Er pulsiert durch dich, heiß, unkontrollierbar, und du verkrampfst dich um ihn, bis er dir folgt. Sein Gesicht an deinem Hals. Sein Stöhnen an deiner Haut.

Stille. Nur euer Atem. Und die Stadt, die zusieht.

Er richtet seine Krawatte. Du glättest deinen Rock. Kein Wort. Nur ein Blick, der sagt: nächste Woche, selbe Zeit.