Berghütte nach Mitternacht: Allein mit dem Feuer

Die Berghütte knarzt unter der Last des Schnees. Draußen ist nichts als Stille – eine Stille so vollständig, dass sie in den Ohren rauscht. Das Feuer im gusseisernen Ofen wirft zuckende Schatten über die rohen Holzwände, und der Geruch von Harz und verbranntem Birkenholz liegt schwer in der Luft. Es ist weit nach Mitternacht. Kein Handyempfang. Kein Mensch im Umkreis von Kilometern.

Lena steht am Fenster, eine Wolldecke über den Schultern, darunter nur ein dünnes Shirt und Baumwollslip. Ihr Atem beschlägt die Scheibe. Der Mond hängt tief über dem Grat und taucht den Schnee in bläuliches Licht. Sie ist seit zwei Tagen allein hier oben. Wanderurlaub. Abschalten. Aber jetzt, in dieser Nacht, fühlt sich das Alleinsein anders an. Nicht einsam. Aufgeladen.

Vielleicht liegt es an der Wärme, die vom Ofen herüberstrahlt und über ihre nackten Beine streicht. Vielleicht an der absoluten Freiheit, dass niemand sie hören kann. Der Gedanke allein lässt etwas in ihrem Unterleib flattern – leicht, dann deutlicher.

Sie lässt die Decke fallen. Setzt sich auf das schmale Bett, dessen Matratze unter ihr nachgibt. Die Federn quietschen leise. Lena lehnt sich zurück, die Kissen im Rücken, und schließt die Augen. Ihre Finger wandern unter den Saum ihres Shirts, über die weiche Haut ihres Bauchs. Langsam. Suchend. Sie spürt, wie sich ihre Brustwarzen unter dem Stoff verhärten, und als sie mit den Daumen darüberstreicht, entkommt ihr ein leises Seufzen, das im Raum hängen bleibt.

Ihre Hand gleitet tiefer. Über den Bund ihres Slips, dann darunter. Sie ist schon feucht – wärmer als die Hütte, wärmer als das Feuer. Ihre Finger finden ihren Kitzler, und der erste Druck lässt ihre Hüften zucken. Sie reibt langsam, kreisend, während ihre andere Hand ihre Brust umfasst und drückt. Das Holz knackt. Das Feuer knistert. Und Lena stöhnt – laut, ungehemmt, weil sie es kann.

Sie schiebt zwei Finger in sich, krümmt sie, findet diesen Punkt, der ihren ganzen Körper beben lässt. Ihr Daumen arbeitet weiter an ihrer Klitoris, schneller jetzt, fordernder. Ihre Beine zittern. Die Bettkante drückt in ihre Waden. Schweiß bildet sich auf ihrer Oberlippe, und sie schmeckt Salz, als sie sich auf die Unterlippe beißt.

Es baut sich auf wie Donner über dem Tal – erst fern, dann unvermeidlich. Ihr Rücken hebt sich von der Matratze. Ihre Finger stoßen rhythmisch, nass, gierig. Und dann bricht es über sie herein: ein Orgasmus, der sich von ihrem Becken bis in die Fingerspitzen ausbreitet, heiß und pulsierend. Sie schreit in die leere Hütte, und die Berge schlucken den Laut.

Danach liegt sie still. Atmet. Das Feuer ist heruntergebrannt zu glühender Asche. Der Mond hat sich hinter den Grat geschoben. Lena zieht die Decke über sich, lächelt in die Dunkelheit und schläft ein – so tief wie seit Monaten nicht.