Allein im Fitnessstudio nach Mitternacht

Die Uhr über dem Eingang zeigt 0:47. Das Fitnessstudio liegt in jenem toten Winkel der Nacht, in dem nur noch das Summen der Lüftung und das ferne Klirren einer Heizung die Stille füllen. Neonröhren werfen ihr kaltes, gnadenloses Licht auf die leeren Geräte, auf die Spiegelwände, die jeden Winkel verdoppeln. Es riecht nach Desinfektionsmittel und nach etwas Dunklerem darunter – nach Schweiß, nach Anstrengung, nach Körpern, die hier den ganzen Tag gearbeitet haben.

Sie ist die Einzige. Oder glaubt es zumindest. Schwarze Leggings, ein Sport-BH, der ihre Schultern freilegt, feuchte Strähnen, die an ihrem Nacken kleben. Ihre Muskeln zittern beim letzten Satz Kreuzheben. Im Spiegel sieht sie, wie sich ihr Rücken spannt, wie ihr Bauch sich hebt, und für einen Moment gefällt ihr, was sie sieht – diese Kraft, diese Kontrolle.

Dann hört sie die Tür. Schritte auf Gummimatten. Ein Mann, groß, Kapuzenpullover, Sporttasche. Er nickt ihr zu, kurz, beiläufig. Geht zur Hantelbank drei Meter entfernt. Aber sie spürt seinen Blick im Spiegel. Jedes Mal, wenn sie sich bückt. Jedes Mal, wenn sie die Stange hebt und ihr Mund sich öffnet.

Sie wechselt zur Hip-Thrust-Bank. Bewusst. Weil sie weiß, wie sie dabei aussieht. Becken nach oben, Gewicht auf den Schultern, Oberschenkel gespreizt. Im Spiegel treffen sich ihre Blicke. Er hat aufgehört, so zu tun, als würde er trainieren. Seine Hände hängen an den Gewichten, aber seine Augen liegen auf ihrem Körper.

Sie steht auf, geht zum Wasserspender neben ihm. Trinkt. Ein Tropfen läuft ihr Kinn hinab, über ihren Hals, verschwindet zwischen ihren Brüsten. „Spät dran", sagt sie. Ihre Stimme klingt rauer, als sie wollte.

„Kann nicht schlafen." Er steht jetzt direkt vor ihr. Sie riecht ihn – frisch, aber darunter warm, animalisch. Seine Hand legt sich an die Wand neben ihrem Kopf.

Der erste Kuss schmeckt nach Salz. Sie zieht ihn am Hoodie zu sich, seine Hände greifen ihre Hüften, heben sie auf die Ablage. Ihre Beine schlingen sich um ihn. Er presst sich zwischen ihre Schenkel, sein harter Schwanz drückt durch den dünnen Stoff gegen ihre Mitte. Sie stöhnt in seinen Mund, reibt sich an ihm, gierig, schamlos.

Er schiebt ihre Leggings zur Seite, seine Finger gleiten durch ihre nasse Spalte, und sie keucht so laut, dass es von den Spiegelwänden widerhallt. „Mehr", flüstert sie, und er gehorcht – schiebt sich in sie, tief, langsam, bis sie beide zittern.

Sie ficken im Neonlicht, umgeben von Spiegelbildern ihrer selbst – von jeder Seite sichtbar, jede Bewegung vervielfacht. Ihr Orgasmus trifft sie wie ein Stromstoß, ihre Nägel graben sich in seine Schultern, ihr Schrei hallt durch das leere Fitnessstudio.

Danach: Stille. Nur das Summen der Lüftung. Und ihr Atem, der langsam ruhiger wird.