Festival Erotik: Zelt, Bass und heiße Nächte

Der Bass hämmert dir durch den Brustkorb, als du dich durch die Menge vor der Hauptbühne schiebst. Festival Erotik – das hat für dich bisher nur bedeutet, dass alle nach drei Tagen ohne Dusche trotzdem irgendwie miteinander im Zelt landen. Aber heute Abend riecht die Luft nach warmem Gras, Bier und etwas, das du nicht benennen kannst. Etwas Elektrisches.

Sie steht leicht versetzt vor dir. Kurze Jeans-Shorts, ein loses Festivaltop, das bei jeder Bewegung ihre gebräunte Schulter freigibt. Glitzer auf den Wangenknochen. Als sich die Menge zusammenschiebt, drückt ihr Rücken gegen deine Brust. Sie dreht den Kopf, und statt sich zu entschuldigen, grinst sie.

„Na, gefällt dir der Ausblick?"

Du lachst. „Ich beschwer mich jedenfalls nicht."

Sie lehnt sich absichtlich zurück. Ihr Hintern presst sich gegen deinen Schritt – langsam, rhythmisch, im Takt des Beats. Du legst die Hände auf ihre Hüften. Sie lässt es zu. Mehr noch: Sie greift nach deinen Fingern und schiebt sie tiefer, bis deine Daumen unter den Bund ihrer Shorts gleiten.

„Ich bin Mila", sagt sie an dein Ohr, und ihr Atem ist heiß.

„Und ich hab ein Zelt", antwortest du.

Sie lacht – dieses dreckige, tiefe Lachen, das direkt in deinen Unterleib fährt. „Dann zeig mal."

Der Weg zum Campingplatz ist ein einziges Vorspiel. Ihre Hand in deiner Hosentasche, ihre Lippen an deinem Hals, deine Finger, die unter ihrem Top nach oben wandern und warme, weiche Haut finden. Kein BH. Sie beißt dir leicht ins Ohrläppchen, als du ihre Brustwarze zwischen den Fingern rollst.

Im Zelt ist es stickig und eng und absolut perfekt. Mila zieht sich das Top über den Kopf, und du vergisst für eine Sekunde zu atmen. Sie öffnet deinen Gürtel mit einer Geschicklichkeit, die dich beeindruckt. „Übung", flüstert sie grinsend, als hätte sie deinen Blick gelesen.

Du schiebst ihre Shorts herunter, legst deinen Mund zwischen ihre Schenkel und schmeckst Salz und Verlangen. Mila stöhnt laut – hier hört ohnehin niemand irgendetwas außer Bass. Ihre Finger krallen sich in deine Haare, und ihre Hüften bewegen sich gegen deinen Mund, fordernd, ungeduldig.

„Fick mich", sagt sie, und es klingt nicht wie eine Bitte, sondern wie ein Countdown.

Du dringst in sie ein, und sie schlingt die Beine um dich, zieht dich tief. Das Zelt wackelt. Die Isomatte rutscht. Es ist euch scheißegal. Mila kratzt dir über den Rücken, du spürst ihre Muskeln sich zusammenziehen, und als sie kommt, beißt sie dir in die Schulter und stöhnt so laut, dass das Nachbarzelt applaudiert.

Du folgst ihr Sekunden später, bebend, atemlos, und lässt dich neben sie fallen.

Mila dreht sich zu dir, Glitzer verschmiert, Haare zerwühlt, das dreckigste Grinsen der Welt im Gesicht.

„Bestes Festival ever."