Feuchte Nächte im Campervan – Wilde Lust auf dem Campingplatz

Der Campingplatz liegt still. Nur das leise Plätschern des Sees und das Zirpen der Grillen dringen durch die halb geöffnete Schiebetür des Campervans. Sex beim Camping – daran hat sie den ganzen Tag gedacht, seit er heute Morgen mit nacktem Oberkörper aus dem See gestiegen ist, Wassertropfen auf seiner gebräunten Haut, das Handtuch lässig über der Schulter.

Jetzt brennt nur die kleine LED-Lichterkette über dem ausgeklappten Bett, taucht alles in warmes Bernstein. Die Luft riecht nach Pinienharz, nach warmem Holz und nach dem Rest des Lagerfeuers, dessen Rauch noch in ihren Haaren hängt. Er sitzt auf der schmalen Matratze, den Rücken gegen die Polsterung gelehnt. Sie steht im Türrahmen, barfuß auf dem kühlen Metallboden, trägt nur sein viel zu großes T-Shirt.

Er ist groß, schlank, mit Dreitagebart und dunklen Augen, die sie jetzt fixieren. Seine Hände – raue Hände, Hände die Holz hacken und Zelte aufbauen – greifen nach ihrem Handgelenk, ziehen sie auf seinen Schoß.

Ihre Knie links und rechts neben seinen Hüften. Sofort spürt sie ihn durch den dünnen Stoff seiner Shorts, schon hart. Sie schiebt das T-Shirt über ihren Kopf. Sein Mund findet ihre Brustwarze, saugt daran, bis sie aufstöhnt, laut genug, dass sie sich erschrocken die Hand vor den Mund schlägt. Die Nachbarcamper stehen vielleicht dreißig Meter entfernt.

„Lass sie hören", flüstert er gegen ihre Haut.

Sie greift zwischen ihre Körper, schiebt seine Shorts herunter, umfasst seinen Schwanz. Er ist heiß und pulsiert in ihrer Hand. Er zerrt ihr Höschen zur Seite – nicht aus, nur zur Seite, ungeduldig – und dann senkt sie sich auf ihn. Langsam. Zentimeter für Zentimeter. Der Campervan federt unter ihnen, die Karosserie knarrt rhythmisch.

Sie reitet ihn, die Hände an der niedrigen Decke abgestützt. Er packt ihre Hüften, diktiert den Takt, stößt von unten in sie hinein. Durch das offene Schiebefenster strömt kühle Nachtluft über ihre nackte, verschwitzte Haut. Der Kontrast lässt sie erschaudern.

Sein Daumen findet ihre Klitoris, reibt in kleinen, festen Kreisen. Sie beißt sich auf die Lippe, dann gibt sie auf, lässt den Kopf in den Nacken fallen und stöhnt in die Nacht hinaus. Der Orgasmus durchfährt sie in Wellen, ihre Muskeln ziehen sich um ihn zusammen, und er kommt Sekunden später, tief in ihr, die Finger in ihr Fleisch gegraben.

Danach liegen sie verschlungen auf der schmalen Matratze, die Schiebetür offen. Mondlicht glitzert auf dem See. Irgendwo klatscht jemand langsam in die Hände. Sie prustet vor Lachen gegen seine Brust.