Heißer als die Ägäis: Sex in der Türkei

Die Nacht liegt wie warmes Öl über der türkischen Ägäisküste. Salzige Luft weht durch die offene Terrassentür des kleinen Boutique-Hotels, irgendwo zwischen Bodrum und Datça, wo die Hügel ins Meer fallen. Laternen werfen kupferfarbene Schatten auf weiß getünchte Wände. Zikaden singen ihr monotones Lied, dazwischen das ferne Klirren von Raki-Gläsern aus der Bar am Hafen. Sex in der Türkei beginnt nicht im Schlafzimmer – er beginnt in dieser Luft, die nach Jasmin, Thymian und Verlangen schmeckt.

Sie heißt Defne. Dunkle Locken, die über bronzefarbene Schultern fallen. Ein Lächeln, das immer etwas zurückhält, als wüsste sie mehr, als sie preisgibt. Den ganzen Abend hat sie ihn angesehen – über den Rand ihres Weinglases, durch den Rauch der Shisha, mit Augen, die wie schwarzer Honig schimmern. Jetzt steht sie in seinem Zimmer. Barfuß auf den kühlen Terrakottafliesen. Ihr weißes Leinenkleid hängt lose an ihrem Körper, als warte es darauf, zu fallen.

Er lehnt an der Wand, das Hemd bereits offen. Sie kommt näher. Langsam. Ihre Finger legen sich auf seine Brust, gleiten über die warme Haut, folgen der Linie seiner Rippen nach unten. Sie sagt nichts. Worte sind hier überflüssig. Ihre Lippen streifen seinen Hals, ihre Zunge schmeckt das Salz des Tages auf seiner Haut.

Er greift in ihre Locken, zieht ihren Kopf sanft zurück und küsst sie – tief, hungrig. Seine andere Hand schiebt den Träger ihres Kleides von der Schulter. Der Stoff rutscht, gibt ihre Brüste frei. Er umfasst sie, spürt, wie sich ihre Nippel unter seinen Daumen verhärten. Defne stöhnt leise in seinen Mund.

Sie zieht ihn zum Bett. Er legt sie auf die weißen Laken, kniet sich zwischen ihre Schenkel. Sein Mund wandert über ihren Bauch, ihre Hüften, tiefer. Als seine Zunge ihre nasse Muschi berührt, krallen sich ihre Finger in das Laken. Er leckt sie langsam, rhythmisch, spürt jedes Zucken ihres Körpers. „Devam et", flüstert sie – hör nicht auf.

Er richtet sich auf, schiebt sich in sie hinein. Tief, vollständig. Defne schlingt ihre Beine um seine Hüften, zieht ihn noch näher. Sie ficken langsam, dann härter, im Takt der Wellen, die unten gegen die Klippen schlagen. Sein Schwanz füllt sie aus, ihr Becken stößt ihm entgegen. Schweiß glänzt auf ihrer Haut wie Öl im Laternenschein.

Sie kommt zuerst – ein langer, bebender Schrei, der in die Nacht entweicht. Er folgt Sekunden später, tief in ihr vergrabend, sein Stöhnen an ihrem Hals erstickend.

Danach liegen sie verschlungen. Die Vorhänge bauschen sich im Wind. Die Zikaden singen weiter. Und die ägäische Nacht hüllt sie ein wie ein Geheimnis, das nur dieses Zimmer kennt.