Dozentin nach dem Seminar – allein im Hörsaal

Der Hörsaal leert sich. Stühle klappen hoch, Stimmen verschwinden im Flur, die schwere Tür fällt ins Schloss. Nur du sitzt noch in der dritten Reihe. Deine Dozentin steht am Pult, sortiert ihre Unterlagen und wirft dir einen Blick zu, der länger dauert als nötig. Das Nachmittagslicht fällt durch die hohen Fenster und zeichnet warme Streifen über ihre Figur – die Bluse, die an den richtigen Stellen spannt, der schmale Rock, der knapp über ihren Knien endet.

Sie heißt Dr. Voss. Anfang dreißig, dunkle Haare zu einem lockeren Knoten hochgesteckt, eine Brille mit schmalem Rahmen, die sie jetzt langsam abnimmt. Ihre Lippen sind voll, ihr Blick wach und direkt. Seit Wochen spürst du diese Spannung – wie sie dich beim Vortragen fixiert, wie ihre Stimme weicher wird, wenn sie deinen Namen sagt.

„Bleib kurz", sagt sie. Kein Fragezeichen. Du bleibst.

Sie kommt um das Pult herum, lehnt sich dagegen, die Arme verschränkt. Ihre Beine sind übereinandergeschlagen, der Rock rutscht ein Stück höher. „Du hast mich heute wieder angestarrt", sagt sie leise. Ein halbes Lächeln. „Die ganze Vorlesung lang."

Du stehst auf, gehst die Stufen hinunter zu ihr. Dein Herz hämmert. „Und du hast es genossen", antwortest du.

Ihre Augen verengen sich. Dann greift sie nach deinem Kragen, zieht dich zu sich. Ihr Kuss ist hungrig, fordernd, ihre Zunge drängt sofort zwischen deine Lippen. Du schmeckst Kaffee und etwas Süßes. Deine Hände finden ihre Hüften, schieben sich unter den Rock, greifen ihren festen Arsch durch den dünnen Stoff ihrer Strumpfhose.

Sie stöhnt in deinen Mund, löst sich kurz, dreht sich um und stützt sich mit beiden Händen auf das Pult. „Die Tür ist zu", flüstert sie. „Mach schon."

Du schiebst ihren Rock hoch. Deine Finger reißen die Strumpfhose auf, ziehen ihren Slip zur Seite. Sie ist nass, heiß, bereit. Du öffnest deine Hose, dein Schwanz drückt sich gegen sie, und als du in sie eindringst, entfährt ihr ein tiefes, kehliges Stöhnen, das durch den leeren Hörsaal hallt.

Du fickst sie gegen das Pult, hart, rhythmisch. Ihre Knöchel werden weiß, so fest klammert sie sich an die Kante. Kreide rollt zu Boden. Jeder Stoß presst ein Keuchen aus ihr heraus, lauter, ungehemmter. „Genau so", stöhnt sie, „genau so hab ich mir das vorgestellt."

Du greifst in ihre Haare, löst den Knoten, dunkle Strähnen fallen über ihre Schultern. Dein Tempo steigt. Ihr Körper zittert, sie drückt sich dir entgegen, und als sie kommt, spürst du, wie sie sich um dich zusammenzieht – pulsierend, unkontrolliert. Es reißt dich mit. Du kommst tief in ihr, hältst ihre Hüften fest, bis der letzte Schauer durch euch beide gezogen ist.

Stille. Nur euer Atem. Sie richtet sich auf, streicht sich die Haare aus dem Gesicht und setzt ihre Brille wieder auf. „Nächste Woche", sagt sie ruhig, „selbe Zeit."