Nasse Lieferung: Kurier klingelt im Gewitter

Der Regen peitscht in Wellen gegen deine Fensterscheiben, als es klingelt. Du erwartest nichts – oder vielleicht doch. In deinem Kopf spielen sich sexgeschichten kurierdienst bei regen ab, seit du den Fahrer letzte Woche zum ersten Mal gesehen hast. Breite Schultern, dunkle Augen, ein Lächeln, das eine Spur zu lang dauerte. Du öffnest die Tür.

Er steht da. Durchnässt. Sein schwarzes T-Shirt klebt an seiner Brust, zeichnet jeden Muskel nach. Regentropfen laufen über seine Unterarme, tropfen von seinen Fingerspitzen auf das Paket, das er dir entgegenstreckt. Sein Blick wandert an dir herunter – dein dünnes Tanktop, die kurze Shorts, nackte Füße auf kalten Fliesen.

„Schlimmes Wetter", sagt er. Seine Stimme ist tiefer, als du sie in Erinnerung hattest. Du nimmst das Paket, stellst es auf die Kommode hinter dir und sagst: „Komm rein. Trockne dich ab." Es klingt wie eine Einladung. Es ist eine Einladung.

Er zögert genau eine Sekunde. Dann tritt er über die Schwelle, zieht die Tür hinter sich zu. Der Flur wird eng. Du riechst Regen auf warmer Haut. Sein Blick heftet sich an deinen Mund, und du spürst, wie dein Atem schneller wird.

Du greifst nach dem nassen Stoff seines Shirts, ziehst ihn zu dir. Seine Lippen schmecken nach Regen und Salz. Seine kalten Hände schieben sich unter dein Top, umfassen deine Taille, und du stöhnst in seinen Mund. Er drückt dich gegen die Wand, sein nasser Körper presst sich an deinen, und du spürst ihn hart an deinem Oberschenkel.

Deine Finger zerren an seinem Gürtel, während seine Hand in deine Shorts gleitet. Seine Finger finden dich heiß und nass – nicht vom Regen. „Fuck", flüstert er gegen deinen Hals, und das Wort allein lässt dich zittern. Er reibt langsam über deine Klit, erst kreisend, dann fester, während du seinen Schwanz aus der Hose befreist und ihn umschließt.

Er hebt dich hoch. Deine Beine schlingen sich um seine Hüften. Mit einem einzigen, tiefen Stoß ist er in dir, und du schreist auf – laut genug, dass der Donner draußen es kaum übertönt. Er fickt dich gegen die Wand, hart, rhythmisch, sein Atem heiß an deinem Ohr. Jeder Stoß treibt dich höher.

Du kommst zuerst – heftig, pulsierend, deine Nägel in seinen Schultern. Er folgt Sekunden später, stöhnt tief, vergräbt sein Gesicht an deinem Hals.

Draußen donnert es. Drinnen tropft noch immer Regenwasser auf deine Fliesen. Er lässt dich langsam herunter, sein Daumen streicht über deine Unterlippe. „Selbe Zeit morgen?"

Du lächelst. „Nur wenn es regnet."