Nach dem Abpfiff: Allein auf dem Fußballplatz

Der letzte Flutlichtmast flackert noch, als du allein über den Fußballplatz gehst. Das Gras ist feucht vom abendlichen Tau, die Luft riecht nach geschnittenem Rasen und dem fernen Rest eines Sommergewitters. Alle anderen sind längst weg. Du hörst nur deine eigenen Schritte auf dem Beton vor der Umkleidekabine – und dann ihre.

Lena. Sie lehnt am Türrahmen der Kabine, als hätte sie auf dich gewartet. Kurze Haare, die noch feucht an ihren Schläfen kleben. Ein zu weites Trikot, das ihr bis über die Oberschenkel reicht. Barfuß. Ihre Augen haben diesen Ausdruck, den du schon während des Spiels bemerkt hast – jedes Mal, wenn sie den Ball zu dir gepasst hat, ein Sekundenbruchteil zu langer Blick.

„Ich dachte, du kommst nicht mehr", sagt sie leise. Ihre Stimme vibriert in der Stille.

Du sagst nichts. Du gehst einfach auf sie zu. Langsam. Jeder Schritt ein bewusster Entschluss. Ihr Atem wird schneller, du siehst es daran, wie sich der Stoff über ihrer Brust hebt. Du bleibst so nah vor ihr stehen, dass du ihre Körperwärme spürst, ohne sie zu berühren.

Noch nicht.

Deine Finger legen sich an den Türrahmen neben ihrem Kopf. Dein Gesicht Zentimeter von ihrem entfernt. Du riechst ihre Haut – Schweiß, Duschgel, etwas Süßes darunter, das nur ihr gehört. Ihr Mund öffnet sich einen Spalt. Du küsst sie nicht. Du wartest. Lässt die Sekunden sich dehnen wie heißes Wachs.

Erst als ein leises Wimmern aus ihrer Kehle dringt, legst du deine Lippen auf ihre. Langsam. Quälend langsam. Ihre Hand greift in dein T-Shirt, zieht dich näher. Du drückst sie gegen die kühle Wand der Kabine, spürst, wie ihre Hüften sich dir entgegenschieben.

Deine Hand gleitet unter das Trikot. Nackte Haut. Kein BH. Deine Finger streichen über ihre Brust, umkreisen ihre harte Brustwarze, und sie stöhnt in deinen Mund. Du bewegst dich tiefer. Über ihren Bauch. Unter den Bund ihrer Shorts. Sie ist so nass, dass deine Finger mühelos zwischen ihre Schamlippen gleiten.

„Genau da", flüstert sie. Ihre Stirn presst sich gegen deine Schulter. Du reibst langsam, kreisend, spürst, wie sie sich um deine Finger zusammenzieht. Ihr ganzer Körper bebt.

Als sie kommt, beißt sie in den Stoff deines Shirts. Ihre Beine geben nach, du hältst sie. Das Flutlicht erlischt. In der Dunkelheit hörst du nur noch ihren Atem – und das leise Lachen, das darauf folgt.

„Morgen wieder Training", sagt sie.

Du lächelst. Du weißt, was sie meint.