Nachts allein im Museum – Wächterin gibt nach

Nachts allein im Museum – das war Elenas Schicht. Jeden Donnerstag. Die Hallen lagen still wie ausgehöhlte Kathedralen, nur das ferne Summen der Klimaanlage und das gelegentliche Klicken der Sicherheitsleuchten durchbrachen die Stille. Marmor glänzte unter dem fahlen Notlicht. Schatten dehnten sich zwischen den Skulpturen, und die Luft roch nach altem Holz, Bohnerwachs und etwas Kaltem, Zeitlosem.

Elena trug die schwarze Uniform eng geschnürt, die Taschenlampe am Gürtel. Dreißig Jahre alt, dunkles Haar zu einem nachlässigen Knoten gebunden, Sommersprossen auf den Wangen, die sie jünger wirken ließen. Ihre Augen hatten etwas Waches, Hungriges. Die Art Augen, die in der Dunkelheit nicht müde wurden, sondern aufblühten.

Sie machte ihren Rundgang. Griechischer Saal, zweites Obergeschoss. Ihre Schritte hallten – ein Echo, das sie verfolgte wie ein zweiter Körper. Sie blieb vor einem männlichen Torso stehen. Weißer Marmor, kopflos, armlos, aber die Brust breit und die Bauchmuskeln so detailliert gemeißelt, dass sie beinahe warm wirkten.

Elena strich mit der Fingerspitze über die steinerne Hüfte. Verboten. Sie wusste das. Ihre Hand zitterte trotzdem. Die Stille drückte auf sie wie ein Gewicht, und darunter brodelte etwas, das sich seit Wochen aufgestaut hatte. Einsame Nächte. Leere Wohnung. Kein Anfassen, kein Berührtwerden.

Sie lehnte sich gegen den Sockel der Skulptur, der kühle Stein an ihrem Rücken. Ihre Finger glitten an der Uniform herunter, öffneten den Gürtel. Sie schob die Hand unter den Hosenbund, fand sich bereits feucht. Ihr Atem ging schneller, wurde hörbar – ein leises Keuchen, das durch den leeren Saal rollte wie ein Geständnis.

Sie rieb sich langsam, kreisend, presste den Hinterkopf gegen den Marmor. Ihre Beine öffneten sich weiter. Sie dachte an Hände – nicht aus Stein, sondern warm, fordernd – die ihren Hals umfassten, ihre Brüste kneteten, ihren Rock hochschoben. Sie stöhnte leise, und das Echo antwortete.

Ihre Finger wurden schneller, drängender. Sie spreizte sich mit zwei Fingern, rieb mit dem Daumen über ihre geschwollene Klitoris, während die andere Hand unter ihr Hemd fuhr und eine Brustwarze zwischen Daumen und Zeigefinger rollte. Ihre Hüften stießen rhythmisch gegen ihre eigene Hand.

Das Kommen baute sich auf wie ein Crescendo in einem leeren Konzertsaal. Ihr ganzer Körper spannte sich, die Fersen schoben über den polierten Boden, und dann brach es aus ihr heraus – ein tiefes, raues Stöhnen, das von den Wänden zurückprallte und sie wie fremde Stimmen umhüllte.

Elena sank zusammen, atmete schwer. Schweiß glänzte in der Kuhle ihres Schlüsselbeins. Das Museum schwieg. Die Skulptur stand unbewegt. Sie schloss die Augen, lächelte, richtete ihre Uniform und ging weiter – Schritte hallend, diesmal leichter als zuvor.