Bewegung im Sattel – Reitstunde mit Nachspiel

Die Bewegung im Sattel hatte ihren ganzen Körper aufgeweckt. Jede Muskelgruppe summte noch, als Lena das Pferd in die Box zurückführte. Goldenes Nachmittagslicht fiel durch die Holzlatten der Stallwand, und feiner Heustaub tanzte in den Strahlen wie Glitter. Es roch nach warmem Leder, nach Pferd, nach Sommer. Irgendwo tropfte ein Wasserhahn in einen Eimer, und das rhythmische Plonk-Plonk mischte sich mit dem leisen Schnauben der Tiere.

Sie streifte die Handschuhe ab und spürte, wie empfindlich ihre Haut war. Alles kribbelte. Die Innenseiten ihrer Oberschenkel brannten leicht von der Reibung, und zwischen ihren Beinen pulsierte eine Wärme, die nichts mit der Anstrengung zu tun hatte – oder vielleicht alles.

Dann hörte sie seine Schritte auf dem Kopfsteinpflaster der Stallgasse. Jonas. Der Stallmeister mit den breiten Schultern, den sonnengebräunten Unterarmen und diesem Mund, der immer aussah, als würde er gerade ein Geheimnis für sich behalten. Er lehnte sich in den Türrahmen der Box und musterte sie mit ruhigem Blick.

„Guter Ritt?" Seine Stimme war tief, beiläufig. Aber seine Augen wanderten über ihren Körper – die enge Reithose, das schweißfeuchte Shirt, das an ihren Brüsten klebte.

„Könnte besser gewesen sein", sagte sie und leckte sich über die Unterlippe.

Er trat in die Box. Zog die Tür hinter sich zu. Das Klicken des Riegels klang endgültig.

Seine Hand griff in ihren Zopf und zog ihren Kopf sanft nach hinten. Sein Mund landete an ihrem Hals, heiß und fordernd. Sie stöhnte leise, presste ihren Rücken gegen die Holzwand. Heuhalme pieksten durch den dünnen Stoff ihres Shirts, und sie spürte jeden einzelnen.

Seine andere Hand glitt zwischen ihre Beine, drückte durch den straffen Stoff der Reithose genau dorthin, wo sie schon den ganzen Ritt lang pulsiert hatte. Lena keuchte, spreizte ihre Oberschenkel. Er rieb langsam, präzise, spürte ihre Nässe durch das Material.

„Du bist ja schon völlig durchgeweicht", murmelte er gegen ihre Haut.

Er zerrte die Reithose über ihre Hüften, gerade weit genug. Sein Daumen fand ihre Klitoris, zwei Finger glitten in sie hinein, und Lena biss sich auf die Faust, um nicht laut zu schreien. Er fickte sie mit der Hand, rhythmisch und tief, während sein Daumen kreiste – unerbittlich.

Ihr Becken bewegte sich gegen seine Finger, derselbe Rhythmus wie im Sattel, nur intensiver, drängender. Die Hitze sammelte sich, ballte sich zusammen, und als er seine Lippen an ihr Ohr presste und flüsterte: „Komm für mich", brach alles in ihr.

Sie kam heftig, zitternd, mit einem erstickten Laut, der in den hohen Holzbalken verhallte. Ihre Knie gaben nach, und er hielt sie, eine Hand an ihrer Hüfte, die andere noch zwischen ihren Beinen, wo sie um seine Finger zuckte.

Draußen wieherte ein Pferd. Der Wasserhahn tropfte weiter. Und Lena lächelte mit geschlossenen Augen, den Kopf an seiner Schulter, noch bebend.

Der beste Ausritt ihres Lebens – und sie war nicht einmal geritten.