Mein Tagebuch aus Kyoto: Eine Nacht im Ryokan

Ich erinnere mich an den Geruch. Tatami, Zedernholz, heißes Wasser. Und an seine Haut danach – salzig und warm. Sex in Japan war nie mein Plan gewesen. Ich wollte Tempel sehen, Matcha trinken, mich in Kyotos Gassen verlieren. Aber dann verlor ich mich in etwas anderem.

Das Ryokan lag versteckt in einer Seitenstraße nahe dem Philosophenweg. Papierwände, gedämpftes Licht, ein privates Onsen im Innenhof. Alles war leise hier. Das Plätschern des Wassers, das Rascheln meines Yukatas, mein eigener Atem. Die Stille machte mich seltsam wach, fast überempfindlich.

Er war der einzige andere Gast an diesem Abend. Hiro. Schmales Gesicht, dunkle Augen, die mich musterten, ohne aufdringlich zu sein. Seine Hände – das fiel mir zuerst auf. Lange Finger, die seine Teeschale hielten, als wäre sie zerbrechlich. Wir sprachen beim Abendessen. Sein Englisch war leise, bedacht. Er lachte wenig, aber wenn, dann mit dem ganzen Körper.

Nach dem Essen saßen wir am Onsen. Dampf stieg zwischen uns auf. Ich ließ meinen Yukata von den Schultern gleiten, und er sah mich an – nicht gierig, sondern hungrig. Dieser Unterschied. Ich glitt ins heiße Wasser und er folgte. Unter der Oberfläche fand seine Hand mein Knie, wanderte meinen Oberschenkel hinauf. Langsam. Quälend langsam.

Wir schafften es kaum zurück ins Zimmer. Er drückte mich auf den Futon, sein nasser Körper auf meinem, und ich spürte jeden Zentimeter von ihm. Sein Mund an meinem Hals, meine Finger in seinem Haar. Er spreizte meine Beine mit seinem Knie, und als er in mich glitt, stöhnte ich so laut, dass ich mir selbst die Hand auf den Mund presste. Er nahm sie weg. „Lass sie hören", flüsterte er.

Also ließ ich sie hören. Jedes Stöhnen, jedes Keuchen, während er mich fickte – tief, rhythmisch, unerbittlich. Seine Finger fanden meine Klitoris, rieben in kreisenden Bewegungen, bis ich mich unter ihm aufbäumte. Ich kam so heftig, dass mir die Tränen kamen. Er folgte Sekunden später, sein Gesicht an meiner Schulter vergraben, ein raues Stöhnen gegen meine Haut.

Danach lagen wir auf dem Futon. Draußen Grillen. Drinnen sein Herzschlag an meinem Rücken. Ich schreibe das hier im Flugzeug auf. Meine Hände riechen noch nach Zedernholz.