Schwüle Nacht im Atelier: Zwei Männer, ein Blick

Das Atelier lag im vierten Stock eines Altbaus in Kreuzberg, und die schwüle Sommernacht drückte durch die offenen Fenster herein wie etwas Lebendiges. Gay Geschichten beginnen manchmal mit einem Zufall – diese hier begann mit dem Geruch von Terpentin und dem leisen Kratzen eines Kohlestifts auf Papier.

Malik stand an der Staffelei, barfuß auf dem farbverschmierten Holzboden. Sein Unterhemd klebte an seinem Rücken, die dunklen Locken fielen ihm in die Stirn. Seine Hände waren ruhig, präzise, aber sein Blick verriet eine Unruhe, die nichts mit der Zeichnung zu tun hatte. Denn auf dem Hocker vor ihm saß Jonas.

Jonas hatte die Ärmel seines Leinenhemds hochgekrempelt, die obersten Knöpfe offen. Sommersprossige Haut, ein schmaler Kiefer, Augen so grau wie Gewitterwolken. Er war als Modell gekommen. Ein Gefallen für einen Freund eines Freundes. Aber die Art, wie er Malik ansah – ohne wegzuschauen, ohne zu blinzeln – das war kein Gefallen. Das war eine Einladung.

„Hemd aus", sagte Malik. Seine Stimme war rau. Professionell sollte es klingen. Tat es nicht.

Jonas streifte den Stoff langsam über seine Schultern, ließ ihn hinter sich auf den Boden gleiten. Sein Brustkorb hob und senkte sich. Die Lampe warf warmes Bernsteinlicht auf seine Schlüsselbeine, die feine Linie dunkler Haare unterhalb seines Nabels.

Malik setzte den Kohlestift ab. Seine Finger zitterten jetzt.

„Komm her", sagte Jonas leise.

Drei Schritte. Mehr brauchte es nicht. Dann standen sie voreinander, so nah, dass Malik die Hitze von Jonas' Haut spürte, bevor er sie berührte. Sein Daumen fuhr über Jonas' Unterlippe, schwarz von der Kohle, und Jonas öffnete den Mund, saugte die Fingerspitze ein, die Zunge heiß und feucht.

Malik stöhnte leise, griff in Jonas' Nacken und zog ihn in einen Kuss, der nach Hunger schmeckte. Ihre Zungen fanden einander, gierig, tief. Jonas' Hände rissen an Maliks Unterhemd, zerrten es hoch, und dann Haut auf Haut, schweißnass, gleitend.

Jonas drängte Malik rückwärts gegen die Staffelei, die krachend umkippte. Keiner von beiden sah hin. Maliks Finger öffneten Jonas' Gürtel, schoben sich in seine Hose, umschlossen seinen harten Schwanz. Jonas keuchte gegen Maliks Hals, biss in seine Schulter, rieb sich gegen seine Hand.

„Fester."

Malik gehorchte. Er pumpte rhythmisch, spürte Jonas' Atem schneller werden, sein ganzer Körper ein einziges Beben. Jonas erwiderte es – seine Hand fand Maliks Erektion, und sie rieben sich aneinander, Stirn an Stirn, Atem vermischt, bis Jonas mit einem tiefen, rauen Laut kam, heiß über Maliks Finger, und Malik Sekunden später folgte.

Sie standen still. Stirn an Stirn. Draußen hupte ein Taxi. Die Nachtluft kühlte ihre Haut. Auf dem Boden lag die Zeichnung – ein Gesicht, nur halb fertig, aber mit Augen, die alles sagten.

„Ich glaube", flüsterte Jonas, „du musst neu anfangen."

Malik lächelte. „Ich hab gerade erst angefangen."