Verborgene Begierden: Quickie im dunklen Hotelflur

Der Hotelflur liegt in bernsteinfarbenem Dämmerlicht. Jede zweite Wandleuchte ist erloschen, der dicke Teppich schluckt jeden Schritt. Du bist auf dem Weg zurück zu deinem Zimmer, noch warm vom Gin Tonic an der Bar – und von etwas anderem. Von verborgenen Begierden, die sich den ganzen Abend in deinem Bauch zusammengezogen haben, seit er dich zum ersten Mal angesehen hat.

Er lehnt drei Türen weiter an der Wand, als hätte er auf dich gewartet. Aufgerollte Hemdsärmel, dunkle Unterarme, ein Lächeln, das sagt: Ich weiß genau, was du denkst. Anfang dreißig, Dreitagebart, Augen, die selbst in diesem Halbdunkel glänzen. An der Bar hat er dir sein Whiskyglas zugeschoben und geflüstert: „Du siehst aus, als hättest du dunkle Fantasien, die du niemandem erzählst." Du hast gelacht. Er hatte recht.

„Falsche Etage?", fragst du und bleibst stehen. Dein Herzschlag hämmert bis in deine Fingerspitzen.

„Richtige Etage." Er löst sich von der Wand, macht einen Schritt auf dich zu. „Falsche Frage."

„Und die richtige?"

„Ob du willst, dass ich dich hier küsse – oder erst hinter der Tür."

Du antwortest nicht mit Worten. Du greifst nach seinem Hemdkragen und ziehst ihn zu dir. Sein Mund schmeckt nach Rauch und Whisky, seine Zunge ist fordernd, und seine Hände finden sofort deine Hüften, drücken dich rückwärts gegen die Flurtapete.

„Hier?", murmelt er gegen deine Lippen. „Jemand könnte rauskommen."

„Genau deshalb", hauchst du zurück, und du spürst sein Grinsen auf deiner Haut. Da ist er – der Kick, die heimliche Lust, die dir den Atem raubt. Erotische Kinks, die du dir sonst nur im Dunkeln erlaubst.

Seine Hand gleitet unter deinen Rock, Finger streichen über dein Höschen, drücken den Stoff zur Seite. Du keuchst leise, beißt dir auf die Unterlippe. Am Ende des Flurs summt der Aufzug. Jemand könnte kommen. Dein Puls rast.

Er hebt dein Bein an, du schlängst es um seine Hüfte. Sein Gürtel klirrt leise – dann spürst du ihn, hart und heiß, wie er sich in dich schiebt. Langsam zuerst, quälend langsam, bis du ungeduldig deine Nägel in seinen Nacken gräbst.

„Schneller", flüsterst du, und er gehorcht. Seine Stöße pressen dich rhythmisch gegen die Wand, dein Rücken reibt über die Tapete, und dir ist alles egal – der Flur, die Türen, die Welt. Nur dieses Gefühl, dieses Verbotene, das sich durch deinen Körper frisst.

Der Aufzug pingt. Schritte. Er legt dir die Hand über den Mund, stößt tiefer, und genau in diesem Moment kommst du – heiß, zitternd, mit einem erstickten Stöhnen gegen seine Handfläche.

Die Schritte biegen in den anderen Gang ab. Er lässt sich mit einem tiefen Keuchen in dir gehen, stirndrückend an deiner Schläfe.

Stille. Nur euer Atem. Er zieht sich langsam zurück, streicht deinen Rock glatt und grinst schief.

„Selbe Bar morgen?"

Du lächelst. „Selber Flur."