Der Turm steht am Rand der bekannten Welt. Dahinter beginnt das Nichts – oder etwas, das älter ist als jeder Name. Du hast die Stufen gezählt. Zweihundertsieben. Jetzt stehst du in dem runden Raum, in dem Kerzen brennen, die niemand angezündet hat. Fantasy-Erotik beginnt dort, wo die Realität aufhört – und dieser Ort hat die Grenze längst überschritten.
Vor dem offenen Fenster wabert violetter Nebel. Die Luft schmeckt nach Eisen und wildem Thymian. Du trägst nichts außer dem dünnen Leinenkleid, das sie dir gegeben haben. Sie – die Frauen im Dorf, die wissen, was in Vollmondnächten geschieht. Die wissen, dass er kommt.
Zuerst ist es nur ein Schatten. Er löst sich aus der Wand wie Tinte aus Wasser. Breite Schultern, die das Kerzenlicht schlucken. Ein Gesicht, das sich nicht ganz entscheiden kann – mal kantig und hart, mal weich, fast zärtlich. Seine Augen glühen bernsteinfarben. Er hat keinen Namen, den menschliche Zungen aussprechen könnten.
„Du bist gekommen." Seine Stimme vibriert in deinem Brustkorb, tiefer als Schall.
„Ich bin gekommen", flüsterst du.
Er bewegt sich nicht. Er muss es nicht. Die Schatten tun es für ihn. Sie gleiten über deine Knöchel, warm wie Fingerspitzen, wandern deine Waden hinauf. Du spürst sie unter dem Leinen, an der Innenseite deiner Schenkel. Dein Atem stockt. Die Schatten streichen höher, drücken deine Beine sanft auseinander.
„Ich spüre, wie feucht du schon bist", sagt er. Sein Mund verzieht sich. Fast ein Lächeln.
Das Kleid fällt. Nicht weil du es ausziehst – es löst sich einfach auf, wird zu Rauch. Die kühle Luft trifft deine nackte Haut, deine harten Nippel. Und dann ist er da. Plötzlich direkt vor dir, sein Körper massiv und unwirklich zugleich. Seine Hand legt sich um deinen Hals. Nicht fest. Besitzergreifend.
Er hebt dich hoch, als wärst du nichts. Dein Rücken trifft die kalte Steinwand. Seine Hüften pressen sich zwischen deine Schenkel, und du spürst ihn – groß, pulsierend, unmöglich heiß. Als er in dich eindringt, schreist du auf. Nicht vor Schmerz. Vor einer Lust, die in jede Zelle deines Körpers schießt wie flüssiges Licht.
Er fickt dich gegen die Mauer des Turms, langsam und tief, jeder Stoß ein Beben, das durch den Stein wandert. Die Kerzen flackern. Der Nebel draußen kreist schneller. Du vergräbst die Nägel in seinen Schultern, spürst etwas unter seiner Haut, das nicht Fleisch ist – etwas Uraltes, Hungriges.
„Komm für mich", knurrt er an deinem Ohr.
Und du gehorchst. Dein Orgasmus zerreißt die Stille, hallt durch den Turm, durch die Welten dahinter. Er hält dich, während du zitterst. Sein Mund an deiner Schläfe. Fast zärtlich.
Als du die Augen öffnest, ist er Schatten. Aber dein Körper erinnert sich an jede Berührung.
