Die Orkfrau steht im Eingang der Höhle wie ein Monument aus Muskel und Schatten. Fackeln werfen zuckende Lichtfinger über die rauen Steinwände, über Tierfelle am Boden, über die Glut eines heruntergebrannten Feuers. Es riecht nach Rauch, nach Erde, nach etwas Wildem. Draußen heult der Wind über die Steppe, aber hier drinnen ist die Luft dick und warm.
Sie ist größer als du. Breite Schultern, grüne Haut, die im Fackelschein schimmert wie polierter Stein. Ihre Unterlippe ist voll, zwei kleine Hauer ragen darüber hinaus. Narben ziehen sich über ihre Arme – jede einzelne eine Geschichte. Ihr Haar ist schwarz, zu einem groben Zopf geflochten, und ihre Augen – bernsteingelb, funkelnd – mustern dich von oben herab mit einer Mischung aus Hunger und Amüsement.
Du bist ihr Gefangener. Oder ihr Gast. Der Unterschied scheint ihr egal zu sein.
Sie stößt dich rückwärts auf die Felle. Dein Rücken trifft weiches Leder, und bevor du dich aufrichten kannst, kniet sie über dir, ein Knie links, ein Knie rechts. Ihr Gewicht drückt dich nieder. Ihre rauen Finger greifen dein Kinn, drehen deinen Kopf zur Seite, und ihre Zunge fährt langsam über deinen Hals. Heiß. Feucht. Ihre Hauer streifen deine Haut, gerade genug, um ein Zittern durch deinen ganzen Körper zu jagen.
„Du gehörst mir heute Nacht", knurrt sie an deinem Ohr. Ihre Stimme ist tief, ein Grollen, das du im Brustkorb spürst.
Sie reißt dir das Hemd vom Leib. Ihre Hände fahren über deine Brust, drücken, kratzen, besitzen. Dann schiebt sie sich tiefer, öffnet deine Hose mit einer einzigen ungeduldigen Bewegung. Ihre Finger schließen sich um deinen harten Schwanz, fest, bestimmt, und ein raues Lachen entfährt ihr, als sie spürt, wie sehr du sie willst.
Sie richtet sich auf, streift ihr Ledermieder ab. Ihre Brüste sind schwer, die dunklen Brustwarzen hart. Dann senkt sie sich auf dich herab – langsam, qualvoll langsam –, und als du in sie gleitest, stöhnt sie tief und guttural, ein Laut wie fernes Donnergrollen.
Sie reitet dich mit der Kraft einer Kriegerin. Ihre Hüften stoßen, mahlen, nehmen sich jeden Zentimeter. Deine Hände graben sich in ihre Oberschenkel, ihre Muskeln spannen sich unter deinen Fingern. Die Höhle füllt sich mit dem Klatschen von Haut auf Haut, mit ihrem Keuchen, mit deinem Stöhnen.
Als du kommst, presst sie ihre Stirn gegen deine, hält dich fest, nimmt alles. Ihr Körper bebt, ihr Atem stockt, und dann bricht ein tiefes, zufriedenes Brummen aus ihrer Kehle. Sie rollt sich neben dich, zieht ein Fell über euch beide und legt einen schweren Arm über deine Brust.
„Gut", murmelt sie. „Du darfst bleiben."
