Du liegst wach in deinem Bett, das Zimmer in tiefes Dunkel getaucht. Irgendetwas stimmt nicht. Die Luft ist schwerer als sonst, riecht nach Rauch und etwas Süßem – wie verbrannter Honig. Dann siehst du es: ein schwaches, rötliches Glühen, das aus dem Nichts in der Ecke deines Schlafzimmers pulsiert. Es breitet sich aus, formt Konturen, und plötzlich steht sie vor dir – eine Dämonin, deren bloße Anwesenheit deine Haut prickeln lässt.
Ihre Haut schimmert in dunklem Anthrazit, durchzogen von feinen, glühenden Linien wie Lava unter Stein. Zwei geschwungene Hörner ragen aus ihrem schwarzen Haar, das ihr bis über die nackten Brüste fällt. Ihre Augen sind bernsteinfarben, ohne Pupillen, und sie fixieren dich mit einer Intensität, die dir den Atem raubt. Ihre Lippen sind voll, dunkelrot, und als sie lächelt, siehst du die Spitzen ihrer Eckzähne.
„Ich habe dich beobachtet", sagt sie. Ihre Stimme vibriert in deinem Brustkorb, tiefer als jede menschliche Stimme sein sollte. „Deine Träume schmecken so ... hungrig."
Du willst etwas sagen, aber sie ist bereits auf dem Bett, kriecht auf allen vieren über dich. Ihre Knie drücken deine Beine auseinander. Ihre Finger – mit schwarzen, spitzen Nägeln – gleiten über deine Brust, hinterlassen ein Brennen, das sich anfühlt wie Lust in Reinform. Dein Körper reagiert sofort. Du wirst hart unter ihr, und sie spürt es, drückt ihren Unterleib gegen deinen Schwanz und lässt ihre Hüften kreisen.
„Gib mir, was ich will", flüstert sie an deinem Ohr, und ihre gespaltene Zunge streift über deinen Hals. Du stöhnst. Deine Hände greifen ihre Hüften, spüren die unnatürliche Hitze ihrer Haut. Sie richtet sich auf, schiebt deine Shorts herunter und nimmt dich in die Hand. Ihr Griff ist fest, ihre Finger glühen, und jede Berührung schickt Wellen aus Hitze durch deinen gesamten Körper.
Dann senkt sie sich auf dich herab. Langsam. Ihr Inneres ist heiß, eng, und pulsiert in einem Rhythmus, der nicht menschlich ist. Du wirfst den Kopf zurück, greifst in die Laken. Sie reitet dich mit langsamen, tiefen Stößen, ihre Hände auf deiner Brust, die Nägel leicht in deine Haut gedrückt. Ihre Augen glühen heller, je lauter du stöhnst.
Sie wird schneller. Ihre Bewegungen werden härter, gieriger. Du spürst, wie sich alles in dir zusammenzieht. Sie beugt sich vor, ihre Lippen an deinem Ohr: „Komm für mich." Und du gehorchst. Dein Orgasmus reißt dich auseinander – heiß, brutal, endlos. Du spürst, wie sie sich um dich zusammenzieht, ein dunkles Stöhnen aus ihrer Kehle dringt, das die Wände vibrieren lässt.
Als du die Augen öffnest, ist das Glühen verschwunden. Dein Zimmer ist still. Nur die Kratzspuren auf deiner Brust und der Geruch von Rauch und Honig beweisen, dass sie real war.
