Das Schlachtfeld liegt still. Der Geruch von Rauch und feuchter Erde hängt in der Nachtluft, als du den Vorhang des Zelts zurückschiebst. Ein Ritter der Leidenschaft – so nennen ihn die Soldaten hinter vorgehaltener Hand. Du hast die Geschichten gehört. Jetzt stehst du hier, das Herz wild pochend, im flackernden Kerzenlicht seiner Feldunterkunft.
Er sitzt auf einem niedrigen Hocker, die Rüstung bereits abgelegt. Was bleibt, ist ein Mann aus Narben und Muskeln, das dunkle Haar feucht an den Schläfen. Sein Leinenhemd steht offen bis zur Brust. Als er dich sieht, hebt er den Blick – langsam, prüfend, hungrig. Seine Augen sind dunkel wie geschmolzenes Eisen.
„Du bist gekommen", sagt er. Keine Frage. Eine Feststellung. Seine Stimme ist tief, rau von Befehlen und Schlachtrufen. Er steht auf, und du spürst, wie der Raum kleiner wird. Er ist groß. Breite Schultern, schmale Hüften, Hände, die Schwerter führen und – so erzählt man sich – Frauen zum Schreien bringen.
Er greift nach deinem Kinn. Sein Daumen streicht über deine Unterlippe, und du öffnest den Mund ganz leicht. Ein Lächeln zuckt über sein Gesicht. „Knie dich hin", flüstert er. Du gehorchst. Die Felle unter deinen Knien sind weich und warm.
Er streift sein Hemd ab, und du siehst die Narbe, die sich über seine Rippen zieht. Du küsst sie. Er atmet scharf ein. Deine Finger lösen die Schnürung seiner Hose, und als du ihn befreist, ist er bereits hart – schwer und heiß in deiner Hand. Du nimmst ihn in den Mund, schmeckst Salz und Haut, und sein Stöhnen füllt das Zelt wie ein Gebet.
Seine Finger graben sich in dein Haar. Er zieht dich hoch, dreht dich um, schiebt dein Kleid über die Hüften. Du spürst die rauen Felle an deinem Bauch, seine Hände an deiner Taille. Dann dringt er in dich ein – tief, entschlossen, ohne Zögern. Du schreist auf, und er hält inne, nur einen Herzschlag lang, bevor er weitermacht.
Jeder Stoß ist wie ein Schwerthieb – präzise, kraftvoll, unerbittlich. Seine Hand gleitet zwischen deine Beine, findet deinen empfindlichsten Punkt und reibt in kreisenden Bewegungen. Die Lust baut sich auf wie eine Sturmflut. Du verkrampfst dich um ihn, und als du kommst, beißt du in das Fell unter dir, um deinen Schrei zu ersticken.
Er folgt dir Sekunden später, presst sein Gesicht in deinen Nacken, und sein heißer Atem brennt auf deiner Haut. Draußen knistern die Lagerfeuer. Sein Krieg kann warten.
