Der Tempel atmet. Jeder Stein vibriert mit einer Frequenz, die älter ist als Sprache. Fackeln werfen kupfernes Licht auf Obsidianwände, und der Rauch von schwarzem Weihrauch kriecht über den Boden wie etwas Lebendiges. Dies ist der Ort der göttlichen Versuchung – der Schrein, den die Priesterinnen nur flüsternd erwähnen. Ein Riss in der Decke lässt Mondlicht herein. Es fällt wie ein Schnitt durch die Dunkelheit.
Du kniest auf kaltem Stein. Barfuß. Dein Gewand aus dünner Seide ist das Einzige zwischen dir und der Nacht. Du bist Priesterin des fünften Zirkels, auserwählt für das Ritual, das niemand beschreibt. Dein Haar fällt offen über deine Schultern. Dein Herz schlägt so laut, dass du schwörst, die Wände hören es.
Dann verändert sich die Luft.
Er materialisiert sich nicht. Er verdichtet sich. Schatten fließen zusammen, formen Schultern, einen Kiefer, Hände mit langen Fingern. Seine Augen sind zwei Punkte aus flüssigem Gold in einem Gesicht, das zu schön ist, um sterblich zu sein. Ein Gott der alten Ordnung. Verboten. Vergessen. Hungrig.
Seine Stimme ist kein Klang. Sie ist ein Beben in deinem Brustkorb. „Du hast gerufen."
Du hast nicht gerufen. Du hast nur gewollt. Und das reicht ihm.
Seine Finger berühren dein Kinn. Kalt wie Stein, dann plötzlich heiß. Er hebt deinen Blick zu seinem. Du zitterst. Nicht vor Angst. Dein Gewand rutscht über eine Schulter, und er beobachtet, wie deine Haut im Mondlicht schimmert. Sein Daumen fährt über deine Unterlippe, drückt sie auseinander.
Du öffnest den Mund. Nimmst ihn auf. Schmeckst Rauch und etwas Süßes, Uraltes.
Er geht vor dir auf die Knie. Ein Gott, der kniet. Die Seide zerreißt unter seinen Händen, lautlos, wie Nebel. Seine Lippen finden deine Brust, seine Zunge umkreist deine Brustwarze, und du stöhnst so laut, dass die Fackeln flackern. Seine Hand gleitet zwischen deine Schenkel. Du bist nass. So verdammt nass, dass seine Finger sofort in dich hineingleiten, zwei auf einmal, tief und fordernd.
Du greifst in Schatten, die sich anfühlen wie Haar. Er fickt dich mit seinen Fingern, während sein Mund an deinem Hals saugt, und du spürst, wie sich etwas in dir aufbaut – kein gewöhnlicher Orgasmus, sondern etwas Kosmisches, etwas das deine Knochen zum Summen bringt.
Als du kommst, schreit dein ganzer Körper. Die Fackeln erlöschen. Das Mondlicht pulsiert. Und für einen endlosen Moment bist du keine Priesterin, keine Sterbliche – du bist reine, göttliche Ekstase.
Stille. Der Tempel atmet wieder. Langsam. Zufrieden.
Du liegst auf warmem Stein. Allein. Aber zwischen deinen Beinen spürst du noch seine Fingerabdrücke. Wie Brandmale. Wie ein Versprechen.
