Der Pfad durch den nächtlichen Wald endet abrupt vor einer Ruine, die kein Mensch je hätte finden sollen. Marmorsäulen ragen in den Himmel, umrankt von Efeu, und der Mond gießt sein silbernes Licht durch das zerstörte Dach wie durch ein Kirchenfenster. Ein gefallener Engel – so sagen die alten Geschichten – soll hier auf Wanderer warten. Du spürst, dass die Luft anders schmeckt. Schwerer. Süßer. Als würde sie dich einladen, weiterzugehen.
Dann siehst du sie. Sie sitzt auf einem zerbrochenen Altar, die Beine übereinandergeschlagen, den Kopf leicht geneigt. Ihre Haut schimmert wie Perlmutt im Mondlicht. Aus ihrem Rücken wachsen zwei Flügel – nicht weiß und makellos, sondern dunkelgrau, an den Rändern ausgefranst, als hätte das Feuer des Falls sie gezeichnet. Ihre Augen sind von einem unnatürlichen Gold, und als sie dich ansehen, wird dir heiß, als würde etwas in deinem Inneren schmelzen. Sie trägt nichts außer Schatten, die sich wie Seide um ihre Kurven legen.
„Ich habe auf dich gewartet", sagt sie, und ihre Stimme hallt nicht – sie kriecht direkt unter deine Haut. Du willst antworten, aber sie hebt eine Hand, und deine Beine tragen dich zu ihr, ohne dass du es entscheidest. Ihre Finger legen sich an dein Kinn. Kühl. Dann gleiten sie tiefer, öffnen dein Hemd Knopf für Knopf.
„Ich darf nicht mehr in den Himmel", flüstert sie an deinem Hals, ihre Lippen kaum eine Berührung. „Aber ich kann dir zeigen, wie er sich anfühlt."
Sie zieht dich auf den Altar, und du liegst auf warmem Stein, der unter dir zu pulsieren scheint. Ihre Flügel breiten sich über euch aus wie ein Baldachin, und darunter ist nur noch sie. Ihr Mund wandert über deine Brust, tiefer, ihre Zunge hinterlässt eine brennende Spur auf deinem Bauch. Als sie dich in den Mund nimmt, stöhnst du so laut, dass es von den Säulen widerhallt. Sie nimmt dich tief, langsam, ihre goldenen Augen blicken zu dir hoch, und dieser Blick allein bringt dich fast um den Verstand.
Dann richtet sie sich auf, schwingt ein Bein über dich und lässt sich auf dich sinken. Eng. Heiß. Überirdisch. Du greifst ihre Hüften, aber sie nimmt deine Handgelenke und drückt sie neben deinen Kopf. Ihre Flügel zittern mit jedem Stoß. Du spürst, wie sich etwas in dir aufbaut – kein gewöhnlicher Höhepunkt, sondern etwas, das jeden Nerv in deinem Körper gleichzeitig erfasst.
Als du kommst, siehst du Licht hinter deinen geschlossenen Lidern – blendend weiß, wie der Himmel, den sie verloren hat. Dein ganzer Körper bebt. Sie beugt sich zu dir herunter, presst ihre Lippen auf deine und flüstert in deinen Mund:
„Jetzt weißt du, warum ich gefallen bin."
Der Mond verschwindet hinter Wolken. Als du die Augen öffnest, liegt eine einzelne graue Feder auf deiner Brust.
