Der Wald atmet. Jeder Schritt, den du tiefer zwischen die uralten Eichen setzt, lässt den Mondschein dünner werden. Moos leuchtet schwach unter deinen Sohlen, als würde der Boden selbst dir den Weg weisen. Die Luft riecht nach Erde, nach Regen, nach etwas, das älter ist als Sprache. Du weißt, dass du umkehren solltest. Aber da ist dieser Klang – ein Summen, tief und weich, das sich um deinen Brustkorb legt wie warme Finger.
Dann siehst du sie.
Sie steht zwischen den Wurzeln einer gewaltigen Eiche, die sich aus dem Boden winden wie versteinerte Schlangen. Ihre Haut schimmert in einem blassen Grün, durchzogen von feinen Linien, die aussehen wie Adern eines Blattes. Ihr Haar fällt in dunklen Ranken über schmale Schultern. Ihre Augen – bernsteinfarben, ohne Pupillen – fixieren dich mit einer Ruhe, die dein Herz stolpern lässt. Sie ist nackt. Nicht menschlich nackt. Nackt wie der Wald selbst. Ohne Scham. Ohne Frage.
Sie hebt eine Hand. Ihre Finger sind lang, die Nägel dunkel. Du gehst auf sie zu. Deine Beine gehorchen nicht dir. Sie gehorchen ihr.
Als du vor ihr stehst, legt sie ihre Handfläche auf deine Brust. Kalt. Dann warm. Dann heiß. Ihr Summen vibriert durch deine Haut, kriecht tiefer, erreicht deinen Unterleib. Du spürst, wie du hart wirst, bevor sie dich überhaupt berührt hat. Sie neigt den Kopf, als würde sie das faszinieren.
Ihre Finger gleiten abwärts. Öffnen deinen Gürtel mit einer Beiläufigkeit, die dich schwindeln lässt. Sie umfasst deinen Schwanz, und ihre Berührung fühlt sich an wie feuchte Erde nach einem Gewitter – kühl und lebendig. Du stöhnst. Der Wald schluckt den Laut.
Sie zieht dich nach unten, zwischen die Wurzeln. Dein Rücken gegen raue Rinde. Sie setzt sich auf dich, langsam, und du gleitest in sie hinein wie in warmes Wasser. Ihre Enge pulsiert um dich, rhythmisch, als hätte sie einen eigenen Herzschlag. Ihre Hüften bewegen sich in einem Takt, der nicht menschlich ist – langsamer, tiefer, unerbittlich.
Du greifst nach ihren Hüften. Deine Finger versinken leicht in ihrer Haut, als wäre sie Moos über Stein. Sie beugt sich zu dir, ihre Lippen an deinem Ohr, und das Summen wird zu einem Flüstern in einer Sprache, die du nicht kennst, aber verstehst. Es sagt: Gib.
Und du gibst. Du kommst so heftig, dass dein ganzer Körper sich aufbäumt. Die Wurzeln unter dir beben. Oder vielleicht bebst nur du. Die Nymphe hält dich fest, ihre Augen leuchten golden, und für einen Moment bist du Teil des Waldes – Wurzel, Erde, Dunkelheit.
Dann lässt sie los. Du liegst allein im Moos. Über dir rauschen die Kronen. Dein Atem dampft in der Nachtluft. Zwischen deinen Fingern klebt feuchte Erde.
Der Wald atmet weiter.
