Die Schlacht ist geschlagen, das Feld dampft noch vom Blut des Tages. Fackeln flackern zwischen aufgerissener Erde und zerbrochenen Schilden, als die Schildmaid der Nacht durch die Reihen der Gefangenen schreitet. Du kniest im Schlamm, die Handgelenke hinter dem Rücken gefesselt, und hebst den Blick – direkt in ihre Augen, die im Feuerschein wie flüssiges Gold schimmern.
Sie ist größer als du erwartet hast. Breite Schultern unter einer Rüstung aus geschwärztem Leder, die Arme nackt und von feinen Narben gezeichnet. Ihr dunkles Haar ist zu einem strengen Zopf geflochten, einzelne Strähnen kleben an ihren Schläfen. An ihrer Hüfte hängt ein Kurzschwert, aber ihr gefährlichstes Werkzeug ist dieses schiefe Lächeln, das sie dir jetzt schenkt.
„Ausgerechnet du," sagt sie und geht vor dir in die Hocke. Ihre Finger greifen dein Kinn, drehen dein Gesicht ins Licht. „Der hübsche Hauptmann. Ich hab dich auf dem Feld beobachtet."
„Geschmeichelt," presst du hervor. Dein Herzschlag hämmert.
„Solltest du sein." Sie steht auf, greift in dein Seil und zerrt dich hoch. „Du kommst mit. In mein Zelt. Verhör."
Das Zelt ist warm, Kerzen werfen tanzende Schatten auf Felle und Waffen. Sie stößt dich auf ein Lager aus dunklem Pelz, und bevor du protestieren kannst, sitzt sie rittlings auf deinen Oberschenkeln. Ihre Finger öffnen die Schnallen deiner Rüstung mit einer Präzision, die verrät, dass sie das nicht zum ersten Mal tut.
„Das ist kein Verhör," sagst du atemlos.
„Doch." Sie beugt sich vor, ihre Lippen streifen dein Ohr. „Ich stelle die Fragen. Dein Körper antwortet."
Ihre Hand gleitet unter dein Hemd, über deinen Bauch, tiefer. Als sie dich umfasst, entfährt dir ein raues Stöhnen. Sie lacht leise, dunkel, triumphierend. „Sehr gesprächig."
Sie nimmt sich, was sie will – langsam, quälend, mit der gleichen strategischen Geduld, mit der sie Schlachten gewinnt. Jedes Mal, wenn du dich aufbäumst, drückt sie dich zurück, hält dich fest, bestimmt das Tempo. Ihre Hüften kreisen, ihr Atem wird schwerer, und du spürst, wie sie zittert, als sie sich endlich gehen lässt – mit einem Laut, der halb Knurren, halb Seufzen ist.
Du folgst ihr Sekunden später, die Fesseln schneiden in deine Handgelenke, und es ist dir vollkommen egal.
Danach liegt sie neben dir, einen Arm über deine Brust geworfen, und zeichnet mit dem Finger eine Linie über deine Rippen. „Morgen lasse ich dich vielleicht frei," murmelt sie.
„Und wenn ich bleiben will?"
Dieses schiefe Lächeln wieder. „Dann war das erst der Anfang vom Verhör."
