Der Tempel lag verborgen hinter Ranken und Moos, tief im Wald, wo kein Pfad mehr hinführte. Aber du hattest die Karte gefunden – vergilbt, in einer Sprache geschrieben, die du nicht lesen konntest und trotzdem verstanden hast. Jetzt standest du zwischen zerbrochenen Säulen, und goldenes Zwielicht fiel durch Risse im Steindach. Die Luft roch nach warmem Harz und etwas anderem – süß, berauschend, wie ein Versprechen.
„Du hast dir Zeit gelassen." Ihre Stimme kam von überall. Sie hallte in deiner Brust wider, noch bevor du sie sahst.
Dann trat sie aus dem Schatten. Keine Frau aus Fleisch – und doch war alles an ihr greifbar. Haut wie dunkler Honig, Augen wie flüssiges Gold. Ihr Körper war nackt bis auf Ketten aus schwarzem Metall, die über ihre Hüften und zwischen ihren Brüsten verliefen. Jede Bewegung ließ sie leise klirren.
„Ich bin keine Göttin der Gnade", sagte sie und trat näher. Ihre Finger strichen über deine Wange. Warm. Real. „Ich bin die, die nimmt. Die Frage ist, ob du bereit bist, dich nehmen zu lassen."
Dein Mund war trocken. Dein Schwanz war es nicht. Er drückte bereits hart gegen den Stoff deiner Hose, und ihr Blick wanderte genau dorthin – amüsiert, hungrig.
„Schon so ungeduldig?" Sie leckte sich über die Unterlippe. „Gut."
Ihre Hand glitt nach unten, öffnete deine Hose mit einer Geschicklichkeit, die verriet, dass sie das schon seit Jahrhunderten tat. Als ihre Finger sich um deinen steifen Schwanz schlossen, entfuhr dir ein Laut, der gegen die alten Steine prallte und zurückkam wie ein Echo deiner eigenen Lust.
Sie ging vor dir auf die Knie – eine Göttin, kniend, mit deinem Schwanz an ihren Lippen. „Bete", flüsterte sie, bevor sie ihn in ihren Mund nahm. Tief. Nass. Ihre Zunge umkreiste deine Spitze, saugte, ließ los, saugte wieder. Deine Hände griffen in ihr Haar – schwarz, endlos, wie Seide aus einer anderen Welt.
Dann stand sie auf, drehte sich um und stützte sich gegen einen Altar aus moosbedecktem Stein. Sie sah über ihre Schulter zurück. „Jetzt du."
Du drangst in sie ein, und der Tempel erbebte. Kein Witz – Staub rieselte von der Decke, die Ranken an den Wänden zitterten. Sie war eng, heiß, überirdisch. Jeder Stoß ließ sie stöhnen, und jedes Stöhnen hallte wie ein Gebet durch die Ruine. Deine Hände griffen ihre Hüften, zogen sie fester an dich.
„Härter", befahl sie, und du gehorchtest, weil man einer Göttin nicht widerspricht.
Als du kamst, war es wie ein Blitz durch deinen gesamten Körper. Sie kam im selben Moment – ihr Schrei ließ die letzten Glasscherben in den Fenstern bersten.
Stille. Schwerer Atem. Ihr Finger zeichnete ein Zeichen auf deine Brust.
„Du darfst wiederkommen", sagte sie leise. „Aber nächstes Mal bringe ich Fesseln mit."
