Nach Feierabend: Sex mit dem Chef auf seinem Schreibtisch

Die letzte Etage des Hochhauses lag still. Draußen glitzerte die Stadt wie ein Versprechen, das niemand einlösen würde. Sex mit dem Chef, im Büro – der Gedanke hatte sich in Lenas Kopf festgesetzt wie ein Splitter, seit Wochen, seit Monaten. Jetzt stand sie vor seiner offenen Tür. Die Schreibtischlampe warf einen bernsteinfarbenen Kegel auf dunkles Holz. Es roch nach Leder, nach seinem Aftershave, nach der Klimaanlage, die längst abgeschaltet war.

Daniel Kramer, 42, Geschäftsführer. Breite Schultern unter einem aufgeknöpften Hemd, die Ärmel hochgerollt über gebräunte Unterarme. Sein Kiefer war kantig, sein Blick hatte diese ruhige Autorität, die einen Raum kleiner machte. Wenn er sprach, wurde es leise um ihn herum. Wenn er schwieg, wurde es unerträglich.

Er schwieg jetzt.

Lena lehnte am Türrahmen. Ihr Bleistiftrock saß eng, die obersten Knöpfe ihrer Bluse hatte sie im Aufzug geöffnet. „Alle sind gegangen", sagte sie. Ihre Stimme war fester, als sie sich fühlte.

Daniel legte den Stift ab. Sein Blick wanderte langsam über ihren Körper – nicht verstohlen, nicht entschuldigend. Offen. Hungrig. „Dann schließ die Tür."

Das Klicken des Schlosses hallte durch die Stille. Drei Schritte, dann stand sie vor seinem Schreibtisch. Er griff nach ihrer Hüfte, zog sie zwischen seine gespreizten Beine. Seine Hände schoben den Rock hoch, Zentimeter für Zentimeter, bis der Stoff sich über ihren Oberschenkeln spannte. Seine Finger strichen über den Spitzenrand ihres Höschens, und Lena sog scharf die Luft ein.

Er hob sie auf die Schreibtischkante. Akten rutschten zu Boden, ein Glas kippte – keiner von beiden sah hin. Sein Mund fand ihren Hals, seine Zunge zeichnete eine feuchte Linie bis zu ihrem Schlüsselbein. Lena spreizte die Schenkel, zog ihn an der Krawatte näher. Sie spürte ihn hart gegen ihre Mitte drücken, und ein tiefes Stöhnen löste sich aus ihrer Kehle.

Er schob den Slip zur Seite, rieb mit dem Daumen über ihre nasse, geschwollene Klitoris. Langsam, quälend präzise. „Sag mir, dass du das willst." Seine Stimme war rau, dunkel. „Sag es."

„Fick mich", flüsterte sie.

Er drang in sie ein – ein einziger, tiefer Stoß, der sie aufschreien ließ. Sein Rhythmus war bestimmt, kontrolliert, jede Bewegung presste sie fester gegen das polierte Holz. Ihre Nägel gruben sich in seine Schultern. Die Schreibtischlampe wackelte, warf zitternde Schatten an die Decke.

Lena kam zuerst – heftig, bebend, mit seinem Namen auf den Lippen. Er folgte Sekunden später, sein Griff an ihren Hüften beinahe schmerzhaft fest. Dann Stille. Nur ihr Atem. Nur die Stadt, die unter ihnen weiterglühte.

Er strich ihr eine Strähne aus dem Gesicht. „Morgen. Gleiche Zeit." Es war keine Frage.