Wenn der Klempner klingelt: Alltag wird sinnlich

Solche Sexgeschichten, in denen eine Alltagssituation wird sinnlich, beginnen immer gleich – mit einem tropfenden Wasserhahn. Julias Küche liegt im dritten Stock eines Berliner Altbaus, hohe Decken, Dielenboden, nachmittags fällt das Licht in breiten Streifen durch die Fenster und wärmt die weißen Fliesen über der Spüle. Es riecht nach Kaffee und dem Lavendel auf dem Fensterbrett. Unter dem Becken sammelt sich eine Pfütze, die langsam größer wird.

Er heißt Finn, Ende dreißig, und sein Overall sitzt so, dass man die breiten Schultern sieht, die schmale Taille, die Art, wie sich der Stoff über seinen Oberschenkeln spannt, wenn er in die Hocke geht. Sommersprossen auf den Unterarmen. Hände, die wissen, was sie tun – Schraubenschlüssel, Dichtungsring, präzise Griffe. Seine Stimme ist ruhig, tief, ein Brummen, das durch den Küchenboden vibriert, als er sagt: „Das dauert einen Moment."

Julia lehnt am Türrahmen, barfuß, in einem dünnen Sommerkleid, das an ihren Hüften klebt. Sie beobachtet, wie er sich auf den Rücken unter die Spüle schiebt. Sein T-Shirt rutscht hoch, ein Streifen Haut zwischen Nabel und Hosenbund. Sie holt ihm ein Glas Wasser. Als sie es hinstellt, berühren sich ihre Finger. Er hält den Blick eine Sekunde zu lang.

Die zweite Berührung ist kein Zufall. Sie kniet sich neben ihn, angeblich um die Taschenlampe zu halten. Ihr Knie drückt gegen seins. Er dreht den Kopf, sein Gesicht nur Zentimeter von ihrem Oberschenkel entfernt. Sie spürt seinen Atem auf der Haut. „Halt still", flüstert er, und meint nicht das Licht.

Seine nasse Hand legt sich auf ihr Knie, schiebt sich langsam höher, unter den Saum des Kleides. Julia spreizt die Beine, nur ein wenig, und sein Daumen streicht über die Innenseite ihres Oberschenkels. Sie ist feucht, bevor er sie überhaupt richtig berührt. Er zieht ihr Höschen zur Seite, seine rauen Finger gleiten durch ihre nasse Spalte, kreisen über ihre Klitoris. Sie stöhnt leise, greift in seine Haare.

Er zieht sie auf sich, dort auf dem Küchenboden. Sie öffnet seinen Overall, spürt seinen harten Schwanz gegen ihren Bauch, führt ihn in sich hinein und sinkt langsam auf ihn herab. Ihre Hüften kreisen, sein Becken stößt ihr entgegen, rhythmisch, tief. Die Werkzeugkiste klirrt bei jedem Stoß. Seine Hände umfassen ihre Hüften, fest, bestimmend. Julia kommt mit einem langen, zitternden Seufzer, die Stirn an seiner Schulter, während er sich mit einem rauen Stöhnen in ihr ergießt.

Danach liegt sie auf seiner Brust, der Dielenboden warm unter ihnen. Das Licht wandert über die Fliesen. Der Hahn tropft nicht mehr.