Postzustellung am Morgen: Sie klingelt zweimal

Sechs Uhr dreiundzwanzig. Dein Flur liegt noch im Halbdunkel. Draußen kriecht blasses Morgenlicht über die Fassaden, aber hier drinnen ist alles still. Dann die Klingel. Zweimal, kurz hintereinander. Du stolperst zur Tür, nur in Boxershorts – und findest dich in einer dieser Sexgeschichten wieder, die mit einer Postzustellung am Morgen beginnen und nirgendwo enden, wo du es erwartest.

Sie steht im Rahmen. Dunkelblaue Uniform, eng geschnitten. Das Hemd spannt über ihrer Brust, die obersten zwei Knöpfe offen. Ihre Haare sind zu einem nachlässigen Zopf gebunden, einzelne Strähnen fallen ihr ins Gesicht. Volle Lippen, kein Lächeln. Nur dieser Blick – direkt, unverschämt ruhig. Unter ihrem Arm ein Paket, das sie dir nicht sofort gibt.

„Muss persönlich übergeben werden", sagt sie. Ihre Stimme ist tiefer, als du erwartet hättest. Rau vom frühen Morgen.

Du trittst zurück. Sie tritt ein. Die Tür fällt zu, und die Stille zwischen euch wird dichter als die Schatten im Flur. Sie stellt das Paket auf die Kommode, dreht sich um. Ihre Augen wandern über deinen nackten Oberkörper. Langsam. Ohne Eile.

„Du unterschreibst nicht mit Stift", flüstert sie.

Dann ist ihr Mund auf deinem. Hart, hungrig. Sie schmeckt nach Kaffee und kalter Morgenluft. Ihre Hände pressen sich gegen deine Brust, schieben dich rückwärts gegen die Wand. Du spürst den kalten Putz im Rücken und ihre warmen Finger, die über deinen Bauch nach unten gleiten, unter den Bund deiner Shorts.

Sie umschließt deinen Schwanz. Fest. Du stöhnst gegen ihre Lippen, und sie lächelt – zum ersten Mal. Dunkel, wissend.

Du öffnest ihre Uniformhose, schiebst deine Hand zwischen ihre Schenkel. Sie ist nass, heiß, bereit. Ihr Atem stockt, als deine Finger in sie gleiten. Sie beißt sich auf die Unterlippe, lehnt ihre Stirn gegen deine.

„Fick mich", sagt sie. Kein Bitten. Ein Befehl.

Du drehst sie um, drückst sie gegen die Wand. Sie schiebt die Hose tiefer, spreizt die Beine. Du dringst in sie ein, tief, und sie presst ihre Handflächen gegen den Putz, stöhnt leise, kehlig. Deine Stöße sind langsam, dann härter. Ihr Rücken wölbt sich dir entgegen, ihre Muskeln spannen sich um dich.

Es dauert nicht lang. Sie kommt zuerst – ein Zittern, das durch ihren ganzen Körper fährt, ein unterdrückter Schrei. Du folgst Sekunden später, vergräbst dein Gesicht an ihrem Hals.

Stille. Schweres Atmen. Sie richtet ihre Uniform, streicht sich die Haare glatt. An der Tür dreht sie sich noch einmal um.

„Morgen hast du wieder ein Paket."