Sein Flüstern auf deiner Haut – der Masseur

Der Raum riecht nach warmem Mandelöl und einem Hauch Sandelholz. Kerzenlicht wirft weiche Schatten an die ockergetönten Wände, und leises Wasserplätschern dringt aus einem Brunnen in der Ecke. Auf der Liege liegt eine Frau, das Gesicht in die Öffnung des Kopfteils gebettet, ein dünnes Laken über ihren Hüften. Sie hat den Termin spontan gebucht – Verspannungen im Nacken, hatte sie gesagt. Doch wer nach Sexgeschichten Masseur mit ruhiger Stimme sucht, weiß, dass es nie nur um den Nacken geht.

Er betritt den Raum fast lautlos. Große Hände, gepflegte Finger, Unterarme, an denen sich Sehnen unter gebräunter Haut abzeichnen. Sein Gesicht ist kantig, die Augen dunkelbraun und aufmerksam. Er trägt ein schlichtes schwarzes Shirt, das sich über breiten Schultern spannt. Aber es ist seine Stimme, die alles verändert – tief, langsam, jedes Wort wie ein Atemzug direkt an ihrem Ohr.

„Ich fange an den Schultern an. Sag mir, wenn du mehr willst."

Seine geölten Daumen graben sich in die Muskulatur neben ihrer Wirbelsäule. Sie stöhnt leise. Er arbeitet sich abwärts, Wirbel für Wirbel, und seine Stimme begleitet jede Berührung. „Hier ist es fest… lass los… genau so." Die Worte vibrieren in ihrem Brustkorb wie ein zweiter Herzschlag.

Als seine Hände ihre Lendenwirbel erreichen, schiebt er das Laken tiefer. Seine Finger gleiten über die Grübchen oberhalb ihres Gesäßes, und sie spreizt die Beine einen Zentimeter weiter. Er bemerkt es sofort. Sein Atem streift ihr Ohr.

„Soll ich weitergehen?"

Sie nickt stumm. Seine Hand gleitet zwischen ihre Schenkel, Finger feucht vom Öl, und sie ist schon nass, bevor er sie richtig berührt. Er massiert ihre Innenschenkel mit quälender Langsamkeit, nähert sich, zieht sich zurück, nähert sich wieder. Sie presst die Hüften gegen die Liege.

Dann legt er zwei Finger auf ihre Klitoris und reibt in langsamen Kreisen, während seine andere Hand über ihren Rücken streicht. Seine Stimme tropft in ihr Ohr – „Du bist so empfindlich hier… ich spüre, wie du zuckst…"

Sie krallt sich in das Laken. Sein Tempo bleibt quälend gleichmäßig, seine Finger gleiten in sie hinein, krümmen sich, finden den Punkt, der sie erbeben lässt. Sein Mund so nah an ihrem Ohr, dass sie seine Lippen spürt.

„Komm für mich. Jetzt."

Die Welle bricht. Ihr ganzer Körper spannt sich, die Beine zittern, ein Laut entweicht ihr, der von den Wänden widerhallt. Er hält seine Hand still, lässt sie pulsieren, bis der letzte Nachbeben verebbt. Dann zieht er das Laken behutsam über ihren Körper.

„Selbe Zeit nächste Woche?"

Sie dreht den Kopf. Ihre Augen sind glasig, ihre Lippen halb geöffnet. Sie nickt.