Verborgene Begierden auf der Gartenparty

Verborgene Begierden hingen in der warmen Luft wie der Duft der Jasminhecke, die den Garten umschloss. Lampions schaukelten zwischen den alten Obstbäumen, warfen bernsteinfarbene Flecken auf nackte Schultern und halbvolle Weingläser. Musik driftete von der Terrasse herüber – etwas Französisches, etwas Langsames. Es war eine jener Gartenpartys, auf denen sich Blicke länger hielten als Gespräche.

Sie stand am Rand des Geschehens, eine Hand um den Stiel ihres Glases gelegt, die andere an der Hüfte. Lina. Das Kleid, das sie trug, war aus einem Stoff, der fast durchsichtig wurde, wenn das Licht im richtigen Winkel darauf fiel – champagnerfarbene Seide, die an ihren Brüsten spannte und an den Oberschenkeln endete. Ihr dunkles Haar war hochgesteckt, einzelne Strähnen fielen auf ihren Nacken. Sie hatte die Art von Schönheit, die man nicht sofort bemerkte, die sich aber in einen hineinbrannte, sobald man hinschaute.

Er schaute. Seit einer Stunde. Jonas lehnte an der Backsteinmauer neben dem Gartenhaus, das Hemd aus Leinen lässig aufgeknöpft, und beobachtete, wie sie lachte, wie sie ihren Kopf zur Seite neigte, wie ihre Zunge über die Unterlippe fuhr, wenn sie nachdachte. Dann drehte sie sich um – und ihre Augen fanden seine.

Kein Lächeln. Nur ein Blick, der alles sagte.

Sie kam zu ihm. Langsam. Das Gras unter ihren nackten Füßen machte kein Geräusch. Die Nacht schluckte die Party hinter ihr. Als sie vor ihm stand, roch er Pfirsich und warme Haut.

„Wie lange noch?", flüsterte sie.

Er antwortete nicht mit Worten. Seine Hand legte sich an ihren Hals, der Daumen strich über ihren Puls, der unter seiner Berührung schneller schlug. Dann zog er sie hinter das Gartenhaus, in den Schatten, wo die Lampions nicht hinreichten.

Sein Mund fand ihren. Kein sanfter Kuss – hungrig, offen, seine Zunge gegen ihre. Lina stöhnte leise in seinen Mund, presste ihren Körper gegen seinen. Seine Hände schoben das Kleid hoch, griffen ihre Oberschenkel, hoben sie an. Ihr Rücken traf die raue Holzwand.

Sie spürte ihn hart zwischen ihren Beinen, rieb sich gegen ihn, während seine Lippen ihren Hals entlangwanderten, ihre Brüste durch den dünnen Stoff küssten. „Fick mich", hauchte sie, und das Wort schmeckte nach Wein und Wahrheit.

Er schob ihren Slip zur Seite, fand sie nass, gleitend. Als er in sie eindrang, biss sie sich auf die Lippe, um nicht laut zu werden. Die Party plätscherte zwanzig Meter entfernt, Gelächter und Gläserklirren. Hier war nur Atem, nur Haut, nur der Rhythmus seiner Stöße, die sie höher trieben.

Ihre Finger krallten sich in sein Haar. Sein Daumen fand ihre Klitoris, rieb fest und kreisend, während er tiefer in sie stieß. Linas Körper spannte sich, ein Zittern lief durch ihre Schenkel, und dann kam sie – lautlos, den Mund an seiner Schulter, die Zähne in seinem Hemd.

Er folgte Sekunden später, presste sich tief in sie, sein Stöhnen erstickt an ihrem Hals.

Die Nacht roch nach Jasmin und nach ihnen. Irgendwo lachte jemand. Die Lampions schaukelten weiter.