Sein Tattoo schmeckt nach Mitternacht und Schweiß

Sexgeschichten über einen Mann mit Tattoos beginnen nie harmlos. Diese hier beginnt mit Rauch. Mit dem Summen einer defekten Neonröhre über der Eingangstür. Mit einem Loft irgendwo im Industrieviertel, wo die Wände aus nacktem Backstein sind und die Luft nach Metall und vergessenen Regeln riecht.

Du stehst in seinem Türrahmen. Er hat dich nicht hergebeten. Du bist trotzdem hier.

Er lehnt am Tresen. Schwarzes Shirt, hochgeschobene Ärmel. Und da ist sie – die Tinte. Ein dunkles Geflecht aus Linien, das sich von seinen Handgelenken über die Unterarme zieht, verschwindet unter dem Stoff, taucht am Hals wieder auf. Geometrisch. Organisch. Wie etwas Lebendiges unter seiner Haut.

Sein Blick trifft dich. Ruhig. Dunkel. Er sagt nichts. Dreht nur das Glas in seiner Hand. Das Licht einer einzelnen Glühbirne wirft seinen Schatten über die halbe Wand.

Du gehst auf ihn zu. Deine Finger finden seinen Arm, fahren die Linien nach. Die Haut darunter ist warm, fest. Er zuckt nicht. Atmet nur tiefer. Dein Daumen folgt einer Ranke bis zur Ellenbogenbeuge. Dort spürst du seinen Puls. Schnell. Trotz der Ruhe in seinem Gesicht.

Er stellt das Glas ab. Greift in dein Haar. Zieht deinen Kopf sanft nach hinten. Seine Lippen streifen deinen Hals, knapp unter dem Ohr. „Du willst wissen, wo die Tinte aufhört?"

Er zieht sein Shirt über den Kopf. Ein tätowierter Mann in Erotik aus Schatten und Bernsteinlicht. Die Linien fließen über seine Brust, seine Rippen, verschwinden unter dem Hosenbund. Du gehst in die Knie. Deine Lippen folgen der Tinte. Du schmeckst Salz, Wärme, etwas Dunkles. Er stöhnt leise, seine tätowierten Finger in deinem Haar.

Dann zieht er dich hoch. Dreht dich um. Deine Handflächen pressen gegen die raue Backsteinwand. Sein Mund an deinem Nacken. Seine Hände schieben deinen Rock nach oben. Du spürst seine tätowierten Finger zwischen deinen Schenkeln, wie sie dich öffnen, prüfen, wie nass du bist. Du bist durchnässt.

„Seit du reingekommen bist", flüstert er. Keine Frage.

Er dringt in dich ein. Hart. Tief. Seine Hüften pressen dich gegen die Wand. Du spürst jede Linie seines Körpers an deinem Rücken. Seine Hand greift um dich herum, findet deine Klitoris, reibt im Rhythmus seiner Stöße. Schneller. Fester.

Du kommst mit seinem Namen auf den Lippen, den du gar nicht kennst. Er folgt dir Sekunden später, sein Stöhnen heiß an deinem Ohr.

Danach Stille. Sein Atem auf deiner Schulter. Sein Arm um deine Taille, Tinte auf heißer Haut. Draußen summt die Neonröhre weiter. Als wäre nichts passiert.