Mann in Lederjacke: Gegen die Wand in der Hintergasse

Die Gasse hinter der Bar glänzte nass. Rotes Neonlicht spiegelte sich in den Pfützen zwischen dem Kopfsteinpflaster, und aus einem Lüftungsschacht stieg warmer Dampf auf, der sich mit dem Geruch von Regen und altem Backstein mischte. Wer nach Sexgeschichten Mann in Lederjacke suchte, fand genau hier den Anfang einer solchen – an dieser schmalen Wand zwischen zwei Welten, wo der Bass der Musik nur noch ein dumpfes Pochen war.

Er lehnte an der Mauer, eine Schulter angelehnt, ein Knie leicht gebeugt. Die schwarze Lederjacke saß offen über einem dunklen Shirt, das sich über seinen Brustkorb spannte. Sein Kiefer war kantig, der Blick halb verdeckt von Strähnen, die ihm in die Stirn fielen. Er rauchte nicht – er hielt nur ein Feuerzeug zwischen den Fingern, ließ die Flamme auf- und zuschnappen. Klick. Klick. Jedes Mal zuckte das Licht über seine Züge und machte seine Augen dunkler.

Sie war durch die Hintertür getreten, um Luft zu holen. Stattdessen hielt sie den Atem an. Er sah sie an, langsam, von den Knöcheln aufwärts, ohne sich zu bewegen. Nur sein Daumen stoppte am Feuerzeug. Die Stille zwischen ihnen war laut.

„Kommst du näher, oder soll ich?"

Seine Stimme war tief, rau, wie das Leder, das er trug. Sie ging. Zwei Schritte, drei. Dann war sein Arm um ihre Taille, und der Geruch traf sie – Leder, warm von seiner Haut, vermischt mit etwas Holzigem, etwas Gefährlichem. Er drehte sie, drückte ihren Rücken gegen die kühle Backsteinwand. Seine Lippen streiften ihren Hals, nicht als Kuss, sondern als Versprechen.

Ihre Finger krallten sich in das weiche Leder seiner Jacke, zogen ihn enger. Er schob sein Knie zwischen ihre Schenkel, und sie spürte den Druck genau dort, wo sie es brauchte. Ein Stöhnen entwich ihr, gedämpft gegen seine Schulter. Er griff unter ihren Rock, seine Finger fanden sie nass, und sein Atem ging schwerer.

„So bereit," murmelte er an ihrem Ohr, und zwei Finger glitten in sie hinein, langsam, tief. Sie presste sich gegen seine Hand, bewegte die Hüften in seinem Rhythmus. Sein Daumen rieb ihren Kitzler in festen, kreisenden Bewegungen, während seine andere Hand ihren Hals hielt – nicht fest, nur da.

Er fickte sie mit den Fingern gegen diese Wand, bis ihre Beine zitterten, bis das Neonlicht hinter ihren Lidern pulsierte. Sie kam hart, lautlos, den Mund gegen das Leder seiner Jacke gepresst, das ihren Schrei schluckte wie ein Geheimnis.

Er zog seine Hand zurück. Leckte sich die Finger ab. Lächelte nicht – aber seine Augen sagten alles.

Klick. Die Flamme ging an. Die Gasse glühte rot.