Breite Schultern, enger Aufzug – stockwerklange Lust

Manche Sexgeschichten beginnen nicht im Schlafzimmer, sondern zwischen zwei Stockwerken. Zwischen schließenden Türen und der plötzlichen Stille eines engen Aufzugs, der nach oben summt. Dienstag, kurz vor Mitternacht. Du willst nur noch in deine Wohnung. Dann steigt er zu.

Er füllt die Kabine aus, bevor du ihn richtig siehst. Was du zuerst wahrnimmst, ist die Breite. Schultern, die den Türrahmen streifen, als er hineintritt. Ein dunkelgrauer Mantel, darunter ein Hemd, das sich über Schlüsselbeine spannt, die wie gemeißelt wirken. Sein Kiefer ist kantig, sein Blick ruhig. Er nickt dir zu. Nicht mehr. Aber seine Präsenz nimmt dir die Luft.

Die Türen schließen sich. Der Aufzug setzt sich in Bewegung, und du spürst das leichte Vibrieren des Bodens unter deinen Füßen. Er steht nah. Zu nah für Fremde. Nicht nah genug für das, was du dir wünschst. Sein Geruch erreicht dich – Holz, etwas Herbes, Wärme. Dein Atem geht flacher. Du schielst in den Spiegel an der Seitenwand und siehst, wie sein Blick langsam an deinem Nacken hinunterwandert.

Der Aufzug ruckt. Bleibt stehen. Das Licht flackert einmal, dann summt es gleichmäßig weiter. Stille. Keiner von euch drückt einen Knopf.

„Scheint festzustecken", sagt er leise. Seine Stimme ist tief, beinahe ein Brummen, und du spürst sie in deiner Magengrube. Du drehst dich zu ihm. Sein Blick ist jetzt direkt, offen, fragend. Du nickst. Kaum merklich. Aber er versteht.

Sein Arm hebt sich langsam – quälend langsam – und seine Hand legt sich an die Wand neben deinem Kopf. Die breiten Schultern bilden eine Wand aus Stoff und Muskeln vor dir. Du bist eingeschlossen. Du willst eingeschlossen sein. Seine andere Hand findet deine Hüfte, Daumen auf dem Knochen, Finger an deinem Rücken, und er zieht dich Millimeter für Millimeter näher.

Sein Mund streift deinen Hals. Kein Kuss. Nur Wärme und der Hauch seines Atems. Deine Finger krallen sich in sein Hemd, fühlen die harte Muskulatur darunter, die Hitze seiner Haut. Er drückt dich gegen die Spiegelwand, das kühle Glas an deinem Rücken, seine Brust an deiner. Sein Becken presst sich gegen deins, langsam, reibend, und du spürst ihn – hart, unmissverständlich.

Du stöhnst gegen seinen Kiefer. Seine Hand gleitet unter deinen Rock, Finger auf nackter Haut, höher, bis sie dich dort berühren, wo du nass und pochend auf ihn wartest. Er reibt dich mit demselben quälenden Rhythmus, mit dem der Aufzug vibriert. Dein Orgasmus baut sich auf wie ein Summen, das lauter wird, bis es dich durchfährt und du dich an seinen breiten Schultern festklammerst, als wären sie das Einzige, was dich noch hält.

Der Aufzug setzt sich wieder in Bewegung. Er tritt einen Schritt zurück. Die Türen öffnen sich. Er lächelt.