Ihr Tattoo am Handgelenk – eine Nacht in der Bar

Die Bar ist fast leer. Nur das bernsteinfarbene Licht über dem Tresen, der leise Bass aus versteckten Lautsprechern und der Geruch von altem Holz und verschüttetem Bourbon. Wenn du nach sexgeschichten frau mit tattoo am handgelenk suchst, dann beginnt diese hier – genau an diesem Tresen, an dem du seit zwanzig Minuten sitzt und so tust, als würdest du dein Bier trinken.

Zwei Hocker weiter dreht sie ihr Glas. Langsam. Ihre Finger sind schmal, die Nägel unlackiert. Aber da ist diese feine schwarze Linie an ihrem Handgelenk. Eine Schlange, die sich um sich selbst windet, den Kopf leicht erhoben. Du starrst darauf, und sie bemerkt es. Sie bemerkt es, und sie lässt dich starren.

Sie trägt ein schlichtes schwarzes Top, die Haare nachlässig hochgesteckt, einzelne Strähnen fallen ihr in den Nacken. Nichts an ihr schreit nach Aufmerksamkeit. Und genau das macht es unerträglich. Diese Ruhe. Diese vollkommene Gleichgültigkeit, während du neben ihr innerlich auseinanderfällst.

Sie hebt das Glas an die Lippen. Trinkt. Stellt es ab. Dann dreht sie das Handgelenk, ganz bewusst, sodass das Tattoo dir zugewandt ist. Ihre Augen finden deine. Dunkelbraun, schwer, ein halbes Lächeln darin begraben.

„Gefällt dir, was du siehst?"

Du sagst nichts. Du rückst einen Hocker näher. Sie lässt es geschehen. Dein Knie berührt ihres, und keiner von euch zieht sich zurück. Die Wärme ihres Beins durch den dünnen Stoff ihrer Hose brennt sich in deine Haut.

Deine Finger finden ihr Handgelenk. Du legst den Daumen auf die Schlange, fährst die Linie nach, langsam, viel zu langsam. Du spürst ihren Puls darunter. Schneller als ihr Gesicht verrät. Sie atmet hörbar aus – ein kleines, verrücktes Geräusch, das dir direkt in den Unterleib fährt.

„Hinten gibt es einen Flur", sagt sie leise.

Der Flur ist dunkel. Du drückst sie gegen die Wand, und sie zieht dich am Kragen zu sich. Ihr Mund ist heiß, schmeckt nach Gin und etwas Bitterem. Deine Hand schiebt sich unter ihr Top, über ihren Bauch, und du spürst, wie sich ihre Muskeln zusammenziehen. Sie stöhnt gegen deine Lippen, leise, fast wütend.

Ihre Hand greift zwischen deine Beine, drückt zu, fest, und du keuchst in ihren Mund. Du schiebst deine Finger unter ihren Hosenbund, tiefer, und findest sie nass, heiß, bereit. Sie spreizt die Beine ein wenig, lehnt den Kopf gegen die Wand, und ihr Mund öffnet sich stumm.

Du fickst sie mit zwei Fingern, langsam, quälend rhythmisch, und ihr Handgelenk mit der Schlange klammert sich an deine Schulter. Sie kommt leise, zitternd, die Zähne in deiner Halsbeuge vergraben.

Danach Stille. Ihr Atem. Deiner. Das Tattoo schimmert im Halbdunkel, feucht von Schweiß. Sie streicht dir einmal über die Wange, kühl und beiläufig, als wäre nichts geschehen. Dann geht sie zurück an den Tresen.

Du bleibst stehen. Der Abdruck der Schlange brennt noch auf deinem Daumen.