Kantiger Kiefer im Aufzug – ich konnte nicht wegsehen

Du wolltest nur noch schnell die vergessene Jacke aus dem Büro holen. Freitagabend, das Gebäude fast leer. Dann öffnete sich der Aufzug – und drin stand er. Wenn du jemals nach Sexgeschichten Mann mit kantigem Kiefer gesucht hast, dann war dieser Moment der Grund, warum solche Fantasien existieren.

Sein Gesicht sah aus, als hätte jemand es mit einem Lineal und einer gehörigen Portion Unfairness entworfen. Markante Kieferlinie, die Schatten warf, wenn er den Kopf drehte. Dunkle Augenbrauen, ein Dreitagebart, der diese Kanten nur noch betonte. Er trug ein aufgeknöpftes Hemd, Ärmel hochgekrempelt, und lehnte lässig an der Spiegelwand, als gehöre ihm der ganze verdammte Aufzug.

„Welches Stockwerk?", fragte er. Seine Stimme war tief, fast beiläufig.

„Zwölf", sagtest du. Immerhin konntest du noch Zahlen.

Er drückte den Knopf, und sein Blick streifte dich – kurz, aber mit einer Intensität, die dir die Hitze in den Bauch trieb. Der Aufzug setzte sich in Bewegung, und du starrtest auf die Anzeige. Fünf. Sechs. Sieben.

„Du starrst", sagte er, ohne dich anzusehen. Ein Grinsen zog an seinem Mundwinkel.

„Tu ich nicht."

„Doch. Im Spiegel." Er nickte zur Wand hinter dir. Erwischt. Dein Spiegelbild verriet dich gnadenlos.

Du lachtest – und er drehte sich zu dir. Langsam. Dieser Kiefer aus der Nähe war fast beleidigend attraktiv. Er machte einen Schritt auf dich zu, und du machtest keinen zurück.

„Und wenn schon", flüstertest du.

Sein Daumen legte sich an dein Kinn. Hob es leicht an. „Dann schau richtig hin." Und dann küsste er dich – fest, bestimmt, seine rauen Bartstoppeln an deiner Haut. Du griffst in sein Hemd, zogst ihn näher. Er presste dich gegen die Spiegelwand, das kühle Glas an deinem Rücken, sein heißer Körper an deiner Vorderseite.

Seine Hand glitt unter dein Kleid, über deine Hüfte, zwischen deine Schenkel. Seine Finger fanden dich nass, und er stöhnte leise an deinem Mund. „Fuck." Ein einziges Wort, das dich noch feuchter machte.

Er rieb mit zwei Fingern über deine Klit, langsam kreisend, während sein Kiefer an deinem Hals entlangschabte – Stoppeln auf empfindlicher Haut. Du klammertst dich an seine Schultern, deine Beine zitterten. Er steigerte das Tempo, drückte fester, und du kamst mit einem atemlosen Schrei, den die Aufzugwände verschluckten.

Er hielt dich, bis du wieder stehen konntest. Der Aufzug hielt. Zwölfter Stock. Ding.

„Deine Jacke", sagte er und hielt die Tür auf.

Du gingst raus, drehtest dich um. „Und dein Stockwerk?"

Er lehnte sich zurück an die Spiegelwand, dieser Kiefer im Deckenlicht, dieses verdammte Grinsen. „Ich war schon da. Bin nur nochmal eingestiegen."

Die Türen schlossen sich, und du standest da – mit weichen Knien und ohne den geringsten Gedanken an irgendeine Jacke.