Sex im Taxi: Nachtfahrt ohne Ziel

Du steigst ein, und der Geruch von Leder und Aftershave umfängt dich wie eine warme Hand. Sex im Taxi – der Gedanke war dir nie gekommen, bis zu diesem Moment, bis zu dieser Nacht, bis zu diesem Taxifahrer, der dich im Rückspiegel mustert, während du die Adresse nennst. Seine Augen sind dunkel, ruhig, und sie bleiben eine Sekunde zu lang auf deinen liegen.

Er fährt los. Die Stadt zieht vorbei, Neonlichter zerrinnen auf der nassen Windschutzscheibe. Du lehnst dich zurück, spürst das kühle Leder an deinen nackten Oberschenkeln – dein Kleid ist beim Einsteigen hochgerutscht. Du ziehst es nicht herunter. Nicht sofort. Du wartest. Wartest darauf, dass sein Blick wieder im Spiegel erscheint.

Er sagt nichts. Aber seine Hand umfasst das Lenkrad fester. Die Knöchel werden weiß. Du bemerkst seine Unterarme – kräftig, gebräunt, die Ärmel seines Hemds bis zu den Ellbogen gerollt. Etwas an der Art, wie er schaltet, wie seine Finger den Hebel umschließen, lässt dich schlucken.

„Nehmen Sie die lange Strecke", sagst du. Deine Stimme klingt heiser, und du weißt, dass er es hört. Er nickt. Biegt ab. Raus aus dem Zentrum, Richtung Flussstraße, wo die Laternen weniger werden und die Dunkelheit dichter.

Du lässt deine Knie auseinanderfallen. Langsam. Zentimeter für Zentimeter. Dein Atem geht flacher. Im Spiegel treffen sich eure Blicke, und diesmal wendet er sich nicht ab. Sein Kiefer spannt sich an. Du siehst, wie er schluckt.

Er hält am Ufer. Motor läuft. Scheibenwischer streichen rhythmisch über das Glas. Ohne ein Wort steigt er aus, öffnet deine Tür und setzt sich neben dich auf die Rückbank. Die Wärme seines Körpers trifft dich wie ein Stromstoß.

Seine Hand legt sich auf dein Knie. Nur das. Schwer und heiß. Du spürst jede Fingerkuppe durch den Stoff deiner Haut brennen. Er wartet. Du legst deine Hand auf seine und schiebst sie höher. Über deinen Oberschenkel. Unter den Saum deines Kleides. Sein Daumen streicht über die Innenseite, und du stöhnst leise – ein Laut, der in der Enge des Wagens obszön klingt.

Er küsst deinen Hals. Langsam. Sein Mund ist heiß und feucht, seine Zähne streifen deine Haut. Deine Finger graben sich in sein Haar, während seine Hand höher gleitet, zwischen deine Beine findet, den dünnen Stoff beiseite schiebt. Du bist nass, und als seine Finger dich berühren – endlich – entweicht dir ein Laut, der halb Flehen, halb Erleichterung ist.

Er nimmt sich Zeit. Quälend langsam kreisen seine Finger, finden deinen Rhythmus, treiben dich höher. Du klammst dich an seine Schulter, dein Rücken krümmt sich, dein Becken drängt gegen seine Hand. Und als du kommst, presst er seinen Mund auf deinen, schluckt jeden Laut, hält dich fest, während du zitterst.

Der Regen trommelt aufs Dach. Das Taxameter läuft. Dir ist es egal.