Erotische Alltagsbegegnung in der Spätschicht

Die letzte Bestellung ist raus. Du wischt die Theke ab, langsam, mechanisch. Das Neonlicht über der Spirituosenregal summt. Draußen Regen. Drinnen der Geruch von verschüttetem Whiskey und etwas, das nach Moschus riecht. Eine erotische Alltagsbegegnung beginnt nie mit einem Plan. Sie beginnt mit einem Blick.

Er sitzt noch da. Letzter Gast. Lederjacke, aufgerollte Ärmel, Unterarme, an denen sich Sehnen abzeichnen. Sein Daumen fährt langsam über den Rand seines Glases. Er sieht nicht auf. Trotzdem weißt du, dass er dich beobachtet. Du spürst es wie Wärme auf nackter Haut.

Du stellst die Stühle hoch. Einer nach dem anderen. Bei jedem Bücken rutscht dein Shirt ein Stück nach oben. Du lässt es geschehen. Als du dich umdrehst, steht er an der Theke. Nah. Zu nah für einen Fremden. Genau richtig für das, was gleich kommt.

„Geschlossen", sagst du. Deine Stimme ist rauer, als du wolltest.

„Ich weiß." Er greift nach deinem Handgelenk. Nicht fest. Nur eine Berührung, die fragt. Sein Daumen auf deinem Puls. Du antwortest, indem du nicht zurückweichst.

Dann sein Mund an deinem Hals. Heiß. Feucht. Seine Zähne streifen deine Haut, und ein Laut kommt aus dir, den du nicht kontrollieren kannst. Er dreht dich um, drückt dich gegen die Theke. Das kalte Holz an deinem Bauch. Seine Hände unter deinem Shirt, über deine Rippen, greifen deine Brüste. Fest. Besitzergreifend.

Du schiebst deinen Arsch gegen ihn und spürst, wie hart er ist. Er öffnet deinen Knopf, schiebt deine Jeans nach unten. Seine Finger gleiten zwischen deine Beine, finden dich nass. So nass. Er reibt deine Klit in langsamen Kreisen, während sein Atem an deinem Ohr brennt.

„Die ganze Nacht", flüstert er. „Die ganze verdammte Nacht habe ich mir das vorgestellt."

Er dringt in dich ein. Langsam. Du greifst die Thekenkante, bis deine Knöchel weiß werden. Dann schneller. Härter. Gläser klirren. Das Neonlicht flackert. Jeder Stoß treibt dich weiter, höher, bis du nichts mehr hörst außer seinem Stöhnen und deinem eigenen Herzschlag.

Du kommst mit seinem Namen auf den Lippen — nur dass du seinen Namen gar nicht kennst. Nur diesen Moment. Seinen Körper. Die Theke unter dir.

Er legt seine Stirn zwischen deine Schulterblätter. Atmet schwer. Der Regen draußen hat aufgehört.

Du drehst dich um. Er lächelt. Dunkel. Satt.

„Morgen wieder Spätschicht?" fragt er.

Du lächelst zurück. „Jeden Abend."