Surfstunde bei Sonnenaufgang – nasse Haut, heißes Begehren

Der Strand liegt still. Kein Mensch, nur das rhythmische Atmen des Ozeans, der seine Wellen über den Sand schiebt und wieder zurückzieht. Es ist kurz vor sechs, die Sonne drückt sich als glutroter Streifen über den Horizont, färbt das Wasser kupfern. Salz hängt in der Luft, vermischt mit dem erdigen Geruch von nassem Tang. Zwei Surfbretter stecken schräg im Sand, ihre Finnen zeigen zum Himmel wie aufgestellte Finger.

Er steht bereits knöcheltief im Wasser, als sie den Parkplatz überquert. Breite Schultern, braun gebrannte Haut, die im ersten Licht schimmert wie poliertes Holz. Sein Neoprenanzug hängt offen bis zur Hüfte, gibt den Blick frei auf die Rinne, die von seiner Brust über seinen flachen Bauch nach unten verläuft. Er dreht sich um, und sein Lächeln ist langsam, wissend – als hätte er sie schon erwartet, bevor sie selbst wusste, dass sie kommen würde.

Die Surfstunde beginnt am Strand. Er steht hinter ihr, korrigiert ihre Haltung auf dem Brett. Seine Hände greifen ihre Hüften, drehen sie sanft in Position. Sein Daumen streicht über den Neopren an ihrer Taille, und sie spürt die Wärme seiner Finger durch das Material hindurch. Tiefer in die Knie, sagt er dicht an ihrem Ohr, und sein Atem ist heiß auf ihrer nassen Haut.

Im Wasser wird die Berührung unvermeidlich. Eine Welle wirft sie gegen seine Brust, seine Arme schließen sich um ihren Körper. Unter der Oberfläche drückt sich sein Becken an ihren Hintern, und sie spürt, wie hart er bereits ist. Ihre Hand greift nach hinten, findet seinen Oberschenkel, zieht ihn näher.

Sie stolpern zurück an den Strand, hinter die aufgestellten Bretter, die sie vor dem leeren Parkplatz abschirmen. Er zieht den Reißverschluss ihres Anzugs bis zum Nabel herunter, schält den Neopren von ihren Schultern. Sein Mund schließt sich um ihre salzige Brustwarze, saugt, bis sie stöhnt. Sie schiebt seinen Anzug über seine Hüften, umfasst seinen steifen Schwanz, spürt ihn pulsieren in ihrer Hand.

Er dreht sie um, drückt sie sanft nach vorne über das wachsbeschichtete Surfbrett. Der Neopren hängt an ihren Kniekehlen. Er schiebt sich von hinten in sie, langsam, Zentimeter für Zentimeter, bis sie beide keuchen. Seine Stöße finden den Rhythmus der Wellen – erst träge, dann drängender, tiefer. Seine Finger gleiten zwischen ihre Beine, reiben ihre Klitoris im Takt, und sie presst ihr Gesicht gegen das kühle Brett, schmeckt Wachs und Salz.

Sie kommt mit einem Laut, der im Meeresrauschen untergeht, ihre Muskeln pulsieren um ihn, und Sekunden später stöhnt er rau, vergräbt sich ein letztes Mal tief in ihr.

Danach liegen sie nebeneinander im warmen Sand. Die Sonne steht jetzt über dem Wasser, golden und gleichgültig. Eine Möwe schreit. Sein Daumen zeichnet langsame Kreise auf ihre Hüfte, und das Meer atmet weiter, als wäre nichts geschehen.