Verschlafener Sonntagmorgen wird feucht

Ein verschlafener Sonntagmorgen. Kein Wecker, kein Plan, nur das warme Licht, das durch die dünnen Vorhänge sickert und goldene Streifen auf die zerknitterte Bettwäsche wirft. Du liegst auf dem Bauch, das Gesicht halb im Kissen vergraben, und dein Körper ist noch schwer vom Schlaf.

Dann spürst du sie. Ihre Finger, die langsam über deinen nackten Rücken streichen. Leicht wie ein Versprechen. Du kennst diese Berührung – sie gehört zu der Frau, die seit zwei Jahren neben dir aufwacht. Dunkle Locken, die ihr ins Gesicht fallen, wenn sie sich über dich beugt. Sommersprossen auf den Schultern. Volle Lippen, die jetzt ein leises Lächeln formen, während sie dich beobachtet.

„Wach?" flüstert sie. Ihre Stimme ist noch rau, noch nicht ganz da. Du brummst etwas Unverständliches, aber dein Körper antwortet schon. Ihre Hand wandert tiefer, folgt deiner Wirbelsäule, streift über die Kuhle oberhalb deines Hinterns. Dein Atem verändert sich.

Sie drückt ihre Lippen zwischen deine Schulterblätter. Warm und feucht. Ihre Zunge zeichnet eine Linie nach oben zu deinem Nacken, und du drehst dich um. Ihre Augen – verschlafen und gleichzeitig dunkel vor Lust. Sie trägt nur ein altes T-Shirt von dir, das an ihren Oberschenkeln endet.

Du ziehst sie auf dich. Sie lässt sich fallen, ihre Hüften auf deinen, und du spürst sofort, dass sie nichts darunter trägt. Feucht und warm presst sie sich an deine wachsende Härte. Ihr leises Stöhnen vibriert gegen deinen Hals.

Deine Hände schieben das T-Shirt hoch, greifen ihre Brüste, und sie richtet sich auf, reibt sich langsam an dir. Du schiebst deine Boxershorts runter, und sie hebt sich, lässt dich langsam in sich gleiten. So verdammt eng am Morgen.

Sie bewegt sich träge, fast wie im Halbschlaf. Kein Hetzen, kein Leistungsdruck – nur ihre Hüften, die in langsamen Kreisen über dir rollen. Du greifst ihren Hintern, führst ihren Rhythmus, und ihr Atem wird schneller, ihre Finger krallen sich in deine Brust.

Als sie kommt, ist es leise – ein Zittern, ein ersticktes Keuchen, ihre Muskeln, die sich um dich zusammenziehen. Du folgst ihr Sekunden später, tief in ihr, und sie sackt auf deiner Brust zusammen.

Stille. Sonnenlicht. Ihr Herzschlag gegen deinen. Der beste verdammte Sonntagmorgen seit langem.