Nach dem Schwimmen in der Umkleide

Das Schwimmbad ist fast leer um diese Uhrzeit. Du hast deine Bahnen gezogen, Bahn um Bahn, bis deine Muskeln brannten und dein Kopf endlich still wurde. Jetzt stehst du in der Umkleide, das Handtuch um die Hüften, und das Neonlicht summt leise über den nassen Fliesen. Die meisten Spinde sind leer. Fast alle sind schon gegangen.

Fast alle.

Sie steht drei Spinde weiter. Dunkle Haare, die nass an ihren Schultern kleben. Ihr Badeanzug sitzt noch eng an ihrem Körper, zeichnet jede Kurve nach – die vollen Brüste, die schmale Taille, die Rundung ihrer Hüften. Du hast sie im Wasser bemerkt. Ihre gleichmäßigen Züge in der Nebenbahn. Ihre langen Beine bei der Wende. Und jetzt bemerkst du, dass sie dich ansieht. Nicht flüchtig. Direkt.

Ihr Blick wandert über deine nasse Brust, deine Arme, runter zum Handtuch. Ein Lächeln, das mehr sagt als jeder Satz. Sie greift an die Träger ihres Badeanzugs und streift sie langsam über die Schultern. Der nasse Stoff löst sich von ihrer Haut, gibt ihre Brüste frei – voll und schwer, die Nippel hart von der Kühle. Sie lässt den Anzug bis zu den Hüften gleiten, dann ganz zu Boden.

Du machst einen Schritt auf sie zu. Dann noch einen. Dein Handtuch fällt. Es ist dir egal.

Ihre Hand legt sich auf deine Brust, fährt langsam runter über deinen Bauch. Ihre Finger sind kühl und nass, und dein Schwanz reagiert sofort, wird hart unter ihrer Berührung. Sie umschließt ihn, drückt leicht zu, und ein heiseres Stöhnen kommt über deine Lippen.

Du drängst sie gegen die kalten Fliesen. Sie keucht auf, zieht dich näher, ihre Beine öffnen sich. Du spürst ihre Hitze, noch bevor du sie berührst. Deine Finger gleiten zwischen ihre Schenkel, finden sie nass – nicht vom Chlorwasser. Sie stöhnt an deinem Hals, beißt leicht in deine Schulter.

„Jetzt."

Du hebst sie an, ihre Beine schlingen sich um deine Hüften, und du dringst in sie ein. Langsam zuerst, spürst wie sie sich um dich zusammenzieht, eng und heiß. Dann schneller. Ihre Nägel graben sich in deinen Rücken. Eure Atemzüge hallen von den Fliesen wider, vermischen sich mit dem leisen Tropfen der Duschen nebenan.

Ihr Stöhnen wird lauter, unkontrollierter. Du spürst wie sich alles in dir zusammenzieht, spürst wie sie anfängt zu zittern, wie ihre Muskeln dich rhythmisch umklammern. Sie kommt mit einem erstickten Schrei, und du lässt los – tief in ihr, pulsierend, atemlos.

Stille. Nur euer Atem. Das Tropfen. Das Summen des Neonlichts. Sie lächelt, streicht dir eine nasse Strähne aus der Stirn und flüstert: „Selbe Zeit nächste Woche?"